Bunin en. a. Analyse van het verhaal "Antonov-appels" door I. Bunin

“...Ik herinner me de vroege mooie herfst. Augustus was met warme regens... Toen nazomer veel spinnenwebben vestigden zich op de velden ... Ik herinner me een vroege, frisse, rustige ochtend ... Ik herinner me een grote, helemaal gouden, opgedroogde en uitgedunde tuin, ik herinner me esdoornstegen, het delicate aroma van gevallen bladeren en de geur van Antonov-appels, de geur van honing en herfstversheid. De lucht is zo puur, alsof hij er helemaal niet is ... En de koele stilte van de ochtend wordt alleen verbroken door het goed gevoede gekakel van lijsters op koraallijsterbomen in het struikgewas van de tuin, stemmen en het dreunen gekletter van appels gegoten in maten en kuipen. In de uitgedunde tuin zie je de weg naar de grote hut bezaaid met stro.” Hier wonen kleinburgerlijke tuinmannen die een tuin hebben gehuurd. "Op feestdagen is er een hele kermis bij de hut en flitsen er constant rode jurken achter de bomen." Iedereen komt voor appels. Jongens in witte slouchy shirts en korte broeken, met witte open hoofden, komen naar voren. Ze lopen met z'n tweeën en drieën, fijn met hun blote voeten klauwend en loensend naar een ruige herdershond die aan een appelboom is vastgebonden. Er zijn veel kopers, de handel is levendig en een consumerende handelaar in een lange geklede jas en rode laarzen is opgewekt. 'S Nachts bij het weer wordt het erg koud en bedauwd. Het wordt donker. En hier is nog een geur: in de tuin - een vuur, en trekt sterk de geurige rook van kersentakken. "" Krachtige Antonovka - voor een vrolijk jaar ". Dorpsaangelegenheden zijn goed als Antonovka wordt geboren: dat betekent dat er ook brood wordt geboren ... Ik herinner me een oogstjaar. Bij het vroege ochtendgloren, als de hanen nog kraaien en de hutten zwart roken, zette je vroeger een raam open naar een koele tuin gevuld met een lila mist, waar de ochtendzon op sommige plaatsen fel doorheen schijnt... was jezelf op de vijver. Het kleine gebladerte is bijna volledig van de kustwijnstokken gevlogen en de takken komen door in de turquoise lucht. Het water onder de wijnstokken werd helder, ijzig en als zwaar.” De auteur beschrijft het dorp en zijn bewoners, gebouwen, levensstijl. We lazen verder: “Ik kende en zag geen lijfeigenschap, maar, ik herinner me, ik voelde het bij mijn tante Anna Gerasimovna. Je rijdt de binnenplaats op en voelt meteen dat het hier nog behoorlijk leeft. Het landgoed is klein... Het valt op door zijn grootte, of liever, door zijn lengte, alleen de zwartgeblakerde menselijke, waarvan laatste mohikanen erf - enkele vervallen oude mannen en vrouwen, een afgeleefde gepensioneerde kok, vergelijkbaar met Don Quichot. Allemaal, als je de tuin betreedt, trekken ze zichzelf omhoog en buigen laag, laag ... Je komt het huis binnen en eerst hoor je de geur van appels, en dan anderen: oude mahoniehouten meubels, gedroogde lindebloesem, die ligt sinds juni voor de ramen ... In alle kamers - in de bediendenkamer, in de hal, in de salon - is het koel en somber: dit komt omdat het huis omgeven is door een tuin, en de bovenpanelen van de ramen zijn gekleurd: blauw en paars. Overal is stilte en netheid, hoewel het lijkt alsof fauteuils, ingelegde tafels en spiegels in smalle en gedraaide gouden frames nooit hebben bewogen. En dan wordt er gehoest: een tante komt naar buiten. Het is klein, maar ook, zoals alles om ons heen, sterk. Ze heeft een grote Perzische sjaal over haar schouders geslagen...' 'Sinds eind september zijn onze tuinen en dorsvloeren leeg, het weer is zoals gewoonlijk drastisch veranderd. De wind scheurde en schudde de bomen dagenlang, de regen bevloeide ze van 's morgens vroeg tot 's avonds laat. Soms vond 's avonds, tussen de sombere lage wolken, het trillende gouden licht van de laagstaande zon zijn weg naar het westen; de lucht werd schoon en helder, en zonlicht schitterde verblindend tussen het gebladerte, tussen de takken, die bewogen als een levend net en zwaaiden van de wind. De vloeibare blauwe lucht scheen koud en helder in het noorden boven zware loden wolken, en achter deze wolken dreven de ruggen van besneeuwde bergwolken langzaam naar buiten... en op de een of andere manier verstild, berustend. Maar aan de andere kant, hoe mooi was het toen het heldere weer weer kwam, de transparante en koude dagen van begin oktober, de afscheidsvakantie van de herfst! Het geconserveerde blad blijft tot de eerste winters aan de bomen hangen. De zwarte tuin zal doorschijnen in de koude turquoise lucht en plichtsgetrouw wachten op de winter, zich opwarmend in de zon.” “Toen het gebeurde om de jacht te verslapen, was de rest bijzonder aangenaam. Je wordt wakker en ligt lang in bed... Je kleedt je langzaam aan, dwaalt door de tuin, je vindt in het natte gebladerte een per ongeluk vergeten koude en natte appel, en om de een of andere reden zal het ongewoon smakelijk lijken, niet op allemaal zoals de anderen. Dan ga je aan de slag met boeken - opa's boeken in dikke leren banden, met gouden sterren op marokko-ruggen. Deze boeken, die lijken op kerkbrevieren, ruiken heerlijk naar hun vergeelde, dikke, ruwe papier! Een soort aangename zure schimmel, oud parfum... De noten in de marges zijn ook goed, groot en met ronde zachte streken gemaakt met een ganzenpen... En je wordt onwillekeurig meegesleept door het boek zelf. Dit is de "nobele filosoof"... het verhaal van hoe "de nobele filosoof, die de tijd en het vermogen heeft om te redeneren over waar de geest van een persoon naar kan opstijgen, ooit het verlangen kreeg om een ​​lichtplan op te stellen in de ruime plaats van zijn dorp"..." “ De geur van Antonov-appels verdwijnt van de landerijen van de landeigenaren. Die dagen waren zo recent, en toch lijkt het mij dat er sindsdien bijna een hele eeuw is verstreken. De oude mensen stierven in Vyselki, Anna Gerasimovna stierf, Arseniy Semenych schoot zichzelf neer ... Het koninkrijk van kleine landgoederen, verarmd om te bedelen, vordert. Maar dit armzalige dorpsleven is ook goed! Hier zie ik mezelf weer in het dorp, een diep geworteld. De dagen zijn blauwachtig, bewolkt. 's Morgens zit ik in het zadel en met één hond, met een geweer en een hoorn, vertrek ik naar het veld. De wind loeit en zoemt in de loop van een geweer, de wind waait krachtig naar je toe, soms met droge sneeuw. De hele dag dwaal ik door de lege vlaktes... Hongerig en kil keer ik in de schemering terug naar het landgoed, en het wordt zo warm en bevredigend in mijn ziel wanneer de lichten van de nederzetting flikkeren en van het landgoed trekken met de geur van rook, huisvesting... Soms een soort van buurvrouw uit een kleine stad en die me voor een lange tijd meeneemt. .. Goed dorpsleven!”

De auteur-verteller herinnert aan het recente verleden. Hij herinnert zich de vroege mooie herfst, de hele gouden, opgedroogde en uitgedunde tuin, de delicate geur van gevallen bladeren en de geur van Antonov-appels: tuinders gieten appels op karren om ze naar de stad te sturen. Laat in de nacht, rennend de tuin in en pratend met de wachters die de tuin bewaken, kijkt hij in de donkerblauwe diepte van de lucht, vol met sterrenbeelden, kijkt lang, lang, totdat de aarde onder zijn voeten zweeft, voelend hoe goed is het om in de wereld te leven!

De verteller herinnert zich zijn Vyselki, die sinds de tijd van zijn grootvader in het district bekend staat als een rijk dorp. Oude mannen en vrouwen woonden daar lange tijd - het eerste teken van welzijn. De huizen in Vyselki waren van baksteen en sterk. Het gemiddelde adellijke leven had veel gemeen met het rijke boerenleven. Hij herinnert zich zijn tante Anna Gerasimovna, haar landgoed is klein, maar solide, oud, omringd door honderd jaar oude bomen. Tantes tuin was beroemd om zijn appelbomen, nachtegalen en tortelduiven, en het huis om zijn dak: het rieten dak was ongewoon dik en hoog, zwart en verhard door de tijd. Allereerst werd de geur van appels in huis gevoeld, en daarna andere geuren: oude mahoniehouten meubels, gedroogde lindebloesem.

De verteller herinnert zich zijn overleden zwager Arseniy Semenych, een landeigenaar-jager, in groot huis waar veel mensen bij waren, iedereen genoot van een stevig diner en ging toen op jacht. Een hoorn blaast op het erf, honden huilen met verschillende stemmen, de favoriet van de eigenaar, een zwarte windhond, klimt op de tafel en verslindt de resten van een haas met saus uit het gerecht. De auteur herinnert zich dat hij op een kwaadaardige, sterke en gedrongen "Kirgizische" reed: bomen flitsen voor zijn ogen, het geschreeuw van jagers, het geblaf van honden is in de verte te horen. Vanuit de ravijnen ruikt het naar paddenstoelenvochtigheid en natte boomschors. Het wordt donker, de hele bende jagers tuimelt het landgoed van een bijna onbekende vrijgezellenjager binnen en woont toevallig enkele dagen bij hem. Na een hele dag jagen is de warmte van een overvol huis bijzonder aangenaam. Als het zich de volgende ochtend voordeed tijdens het jagen, kon men de hele dag in de bibliotheek van de meester doorbrengen, bladerend in oude tijdschriften en boeken, kijkend naar de aantekeningen in de kantlijn. Familieportretten kijken vanaf de muren, een oude dromerig leven, met droefheid denk ik aan mijn grootmoeder ...

Maar de oude mensen stierven in Vyselki, Anna Gerasimovna stierf, Arseniy Semenych schoot zichzelf neer. Daar komt het koninkrijk van kleine landedelen, verarmd om te bedelen. Maar dit kleine lokale leven is ook goed! De verteller was toevallig op bezoek bij een buurman. Hij staat vroeg op, beveelt de samovar aan te trekken, trekt zijn laarzen aan en gaat de veranda op, waar hij wordt omringd door honden. Het wordt een mooie dag om te jagen! Alleen jagen ze niet langs het zwarte pad met honden, o, al was het maar met windhonden! Maar hij heeft geen windhonden ... Echter, met het begin van de winter, opnieuw, zoals vroeger, komen kleine lokale bewoners naar elkaar toe, drinken met hun laatste geld, verdwijnen voor hele dagen in besneeuwde velden. En 's avonds, op een afgelegen boerderij, gloeien de ramen van een bijgebouw in het donker: kaarsen branden daar, rookwolken drijven, ze spelen gitaar, ze zingen ...

l

... Ik herinner me de vroege mooie herfst. Augustus was gevuld met warme regens, alsof hij expres om te zaaien was, met regens precies op het moment, in het midden van de maand, rond het feest van St. Laurens. En "herfst en winter leven goed, als het water kalm is en op Lawrence regent." Toen, in de nazomer, vestigden zich veel spinnenwebben op de velden. Het is te goed teken: "Er zijn veel schaduwen in de nazomer - krachtige herfst" ... Ik herinner me een vroege, frisse, rustige ochtend ... Ik herinner me een grote, geheel gouden, opgedroogde en uitgedunde tuin, ik herinner me esdoorn steegjes, een delicaat aroma van gevallen bladeren en - de geur van Antonov-appels, de geur van honing en herfstversheid. De lucht is zo zuiver, alsof hij er helemaal niet is, stemmen en het gekraak van karren zijn door de hele tuin te horen. Dit zijn tarkhans, kleinburgerlijke tuiniers, die boeren inhuurden en appels inschenken om ze 's nachts naar de stad te sturen - zeker op een avond dat het zo leuk is om op een kar te liggen, naar de sterrenhemel te kijken, de teer in de frisse lucht te ruiken en luister naar het zachte gekraak in het donker van een lang konvooi langs de hoofdweg. Een boer die appels giet, eet ze de een na de ander met een sappig geknetter, maar dat is de instelling - de handelaar zal hem nooit afsnijden, maar zal ook zeggen:

"Vali, eet je buik vol, er is niets te doen!" Bij de afvoer drinkt iedereen honing.

En de koele stilte van de ochtend wordt alleen doorbroken door het goed gevoede gekakel van lijsters op koraallijsterbomen in het struikgewas van de tuin, stemmen en het dreunende gekletter van appels die in maten en kuipen worden gegoten. In de uitgedunde tuin zijn de weg naar de grote hut, bezaaid met stro, en de hut zelf, waar de stedelingen in de zomer een heel huishouden hebben verworven, van ver te zien. Er hangt overal een sterke geur van appels, vooral hier. Bedden zijn gerangschikt in de hut, er is een kanon met één loop, een groene samovar, gerechten staan ​​in de hoek. Matten, dozen, allerlei gescheurde spullen liggen om de hut, er is een aarden kachel gegraven. 's Middags wordt een prachtige kulesh met reuzel erop gekookt, 's avonds wordt de samovar verwarmd en in de tuin, tussen de bomen, verspreidt zich blauwachtige rook in een lange strook. Op feestdagen is er een hele kermis in de buurt van de hut, en rode jurken flitsen constant achter de bomen. Levendige odnodvorki-meisjes in overgooiers die sterk naar verf ruiken, verdringen zich, "meesters" komen in hun mooie en grove, woeste kostuums, een jonge ouderling, zwanger, met een breed slaperig gezicht en belangrijk, als een Kholmogory-koe. Op haar hoofd zijn "hoorns", - vlechten worden aan de zijkanten van de kruin geplaatst en bedekt met verschillende sjaals, zodat het hoofd enorm lijkt; benen, in halve laarzen met hoefijzers, staan ​​dom en stevig; het mouwloze jasje is pluche, het gordijn is lang en de paneva is zwart-lila met baksteenkleurige strepen en bedekt met een brede gouden "groef" op de zoom ...

- Huishoudelijke vlinder! zegt de handelaar hoofdschuddend over haar. - Ze worden nu vertaald ...

En de jongens in witte slouchy shirts en korte broeken, met open witte hoofden, passen allemaal. Ze lopen met z'n tweeën en drieën, fijn met hun blote voeten klauwend en loensend naar een ruige herdershond die aan een appelboom is vastgebonden. Natuurlijk koopt er maar één, want aankopen zijn alleen voor een cent of een ei, maar er zijn veel kopers, de handel is levendig en een consumerende handelaar in een lange geklede jas en rode laarzen is vrolijk. Samen met zijn broer, een grauwe, wendbare halfidioot die 'uit genade' bij hem woont, ruilt hij met grappen, grappen en soms zelfs 'aanrakingen' op de Tula-harmonica. En tot de avond verdringen mensen zich in de tuin, gelach en gepraat wordt gehoord in de buurt van de hut, en soms het gekletter van dansen ...

'S Nachts bij het weer wordt het erg koud en bedauwd. Ademend het roggearoma van nieuw stro en kaf op de dorsvloer, loop je vrolijk langs de tuinwal naar huis om te dineren. De stemmen in het dorp of het kraken van de poorten weerklinken door de ijzige dageraad met ongewone helderheid. Het wordt donker. En hier is nog een geur: er is een vuur in de tuin en het trekt sterk met geurige rook van kersentakken. In de duisternis, in de diepten van de tuin, is er een fantastisch beeld: net in een hoek van de hel brandt een karmozijnrode vlam in de buurt van de hut, omgeven door duisternis, en iemands zwarte silhouetten, alsof ze uit ebbenhout zijn gesneden, bewegen rond het vuur, terwijl gigantische schaduwen van hen langs appelbomen lopen. Ofwel een zwarte hand, een paar arshins zullen over de hele boom gaan liggen, dan zullen twee benen duidelijk worden getekend - twee zwarte pilaren. En plotseling zal dit alles van de appelboom glippen - en de schaduw zal langs de hele steeg vallen, van de hut tot aan de poort ...

's Avonds laat, als de lichten in het dorp uitgaan, als de diamanten zevensterren Stozhar al hoog aan de hemel staat te schijnen, ren je weer de tuin in. Ritsend door droog gebladerte, als een blinde man, bereik je de hut. Het is daar een beetje lichter op de open plek en de Melkweg is wit boven ons.

- Ben jij dat, Barchuk? roept iemand stilletjes vanuit de duisternis.

– Ik, ben je nog wakker, Nikolai?

- We kunnen niet slapen. En het moet te laat zijn? Daar lijkt een passagierstrein aan te komen ...

We luisteren lang en onderscheiden een trilling in de grond. Het trillen verandert in geluid, groeit, en nu, alsof al buiten de tuin, slaan de wielen snel een luidruchtig ritme: gerommel en kloppen, de trein raast ... dichterbij, dichterbij, luider en bozer ... En plotseling begint het te zakken, hapert het, alsof het in de grond weggaat...

- En waar is je wapen, Nikolai?

- Maar in de buurt van de doos, meneer.

Gooi een zwaar, als een koevoet, enkelloops jachtgeweer omhoog en schiet met een vlaag. Een karmozijnrode vlam met een oorverdovend geknetter zal naar de hemel flitsen, een moment verblinden en de sterren doven, en een vrolijke echo zal weerklinken en over de horizon rollen, ver, ver weg vervagen in de heldere en gevoelige lucht.

- Wauw geweldig! zal de handelaar zeggen. - Uitgeven, uitgeven, barchuk, anders is het gewoon een ramp! Nogmaals, de hele snuit op de schacht werd eraf geschud ...

En de zwarte lucht is getekend met vurige strepen van vallende sterren. Lange tijd kijk je in de donkerblauwe diepte, overlopend van sterrenbeelden, totdat de aarde onder je voeten zweeft. Dan sta je op en ren je, je handen in je mouwen verbergend, snel door de steeg naar het huis ... Wat is het koud, bedauwd en hoe goed is het om in de wereld te leven!

II

"Een krachtige Antonovka - voor een vrolijk jaar." Landelijke zaken zijn goed als Antonovka wordt geboren: het betekent dat brood wordt geboren ... Ik herinner me een oogstjaar.

Vroeg in de ochtend, als de hanen nog kraaien en de hutten zwart roken, zette je vroeger een raam open naar een koele tuin gevuld met een lila mist, waar de ochtendzon op sommige plaatsen fel doorheen schijnt, en je kunt er niet tegen het - u geeft opdracht om het paard zo snel mogelijk te zadelen, en u gaat zelf wassen in de vijver. Het kleine gebladerte is bijna volledig van de kustwijnstokken gevlogen en de takken komen door in de turquoise lucht. Het water onder de wijnstokken werd helder, ijzig en als zwaar. Ze verdrijft meteen de luiheid van de nacht, en na het wassen en ontbijten in de bediendenkamer met warme aardappelen en zwart brood met grof rauw zout, voel je met plezier het gladde leer van het zadel onder je, rijdend door Vyselki om te jagen. De herfst is de tijd patronale feestdagen, en de mensen zijn op dit moment opgeruimd, tevreden, het uitzicht op het dorp is helemaal niet hetzelfde als op een ander moment. Als het jaar vruchtbaar is en een hele gouden stad verrijst op de dorsvloeren, en 's morgens luid en scherp ganzen rommelen op de rivier, dan is het helemaal niet slecht in het dorp. Bovendien waren onze Vyselki sinds onheuglijke tijden, sinds de tijd van mijn grootvader, beroemd om hun "rijkdom". Oude mannen en vrouwen woonden heel lang in Vyselki - het eerste teken van een rijk dorp - en ze waren allemaal lang, groot en wit als een kiekendief. Je kon alleen horen: "Ja, - hier zwaaide Agafya met haar drieëntachtigjarige!" of gesprekken zoals deze:

"En wanneer ga je dood, Pankrat?" Word je honderd jaar?

- Hoe wil je het zeggen, vader?

Hoe oud ben je, vraag ik!

"Ik weet het niet, meneer."

- Herinner je je Platon Apollonitch nog?

'Nou, mijnheer, vader,' herinner ik me duidelijk.

- Je ziet nu. Je moet minstens honderd zijn.

De oude man, die voor de meester staat, strekt zich uit, gedwee en schuldbewust glimlacht. Nou, zeggen ze, doen - de schuld geven, genezen. En hij zou waarschijnlijk nog rijker zijn geworden als hij niet teveel Petrovka-uien had gegeten.

Ik herinner me ook zijn oude vrouw. Iedereen zat op een bank, op de veranda, voorovergebogen, hoofdschuddend, hijgend en met zijn handen de bank vastgehouden - iedereen dacht aan iets. 'Ik neem aan dat je goed bent,' zeiden de vrouwen, want er zat echter veel 'goed' in haar borstkas. En ze lijkt het niet te horen; kijkt blindelings ergens in de verte van onder treurig opgetrokken wenkbrauwen, schudt zijn hoofd en lijkt zich iets te proberen te herinneren. Er was een grote oude vrouw, heel donker. Paneva - bijna uit de vorige eeuw, de brokken zijn mortuarium, de nek is geel en opgedroogd, het shirt met hondenstijlen is altijd wit en wit - "zet het maar in de kist." En bij de veranda was een grote steen: ze kocht zelf een lijkwade voor haar graf, evenals een lijkwade - een uitstekende lijkwade, met engelen, met kruisen en met een gebed gedrukt rond de randen.

De werven in Vyselki kwamen ook overeen met de oude mensen: baksteen, gebouwd door grootvaders. En de rijke mannen - Saveliy, Ignat, Dron - hadden hutten in twee of drie verbindingen, omdat het nog niet in de mode was om in Vyselki te delen. In zulke families hielden ze bijen, waren ze trots op de grijs-ijzerkleurige bityughengst en hielden ze de landgoederen op orde. Op de dorsvloeren werden dikke en dikke hennepkwekers donker, schuren en schuren bedekt met haar stonden in het donker; in punka's en schuren waren ijzeren deuren, waarachter doeken, spinnewielen, nieuwe korte bontjassen, zettuig, maten gebonden met koperen hoepels werden opgeslagen. Kruisen werden verbrand op de poorten en op de sleden. En ik herinner me dat het me soms buitengewoon verleidelijk leek om een ​​boer te zijn. Als je vroeger op een zonnige ochtend door het dorp reed, denk je er allemaal aan hoe goed het is om te maaien, te dorsen, in omeletten op de dorsvloer te slapen en op vakantie op te staan ​​met de zon, onder de dikke en muzikale godslastering uit het dorp, was je bij het vat en trek een schoon suède shirt aan, dezelfde broek en onverwoestbare laarzen met hoefijzers. Als, dacht men, hieraan een gezond en mooie vrouw in feestelijke kleding, en een uitstapje naar de mis, en dan diner bij de bebaarde schoonvader, diner met warm lamsvlees op houten borden en met biezen, met honingraat en puree - meer kan je niet wensen!

Het pakhuis van het gemiddelde adellijke leven, zelfs in mijn herinnering - zeer recentelijk - had veel gemeen met het pakhuis van een rijk boerenleven in zijn huiselijkheid en landelijke ouderwetse welzijn. Dat was bijvoorbeeld het landgoed van de tante van Anna Gerasimovna, die ongeveer twaalf westen van Vyselki woonde. Tegen de tijd dat je op dit landgoed kwam, was het al behoorlijk fris. Je moet wandelen met honden, in roedels, en je wilt je niet haasten, het is zo leuk in een open veld op een zonnige en koele dag! Het terrein is vlak en van ver te zien. De lucht is licht en zo ruim en diep. De zon schijnt van opzij en de weg, na de regen door karren gerold, is vettig en glanst als rails. Frisse, weelderig groene winters zijn verspreid in brede scholen. Een havik zal ergens in de heldere lucht omhoog vliegen en op één plek bevriezen, fladderend met scherpe vleugels. En duidelijk zichtbare telegraafpalen lopen de heldere verte in, en hun draden schuiven als zilveren snaren langs de helling van de heldere hemel. Er zitten kleine katten op - volledig zwarte badges op muziekpapier.

Ik kende en zag geen lijfeigenschap, maar ik herinner me dat ik het voelde bij mijn tante Anna Gerasimovna. Je rijdt de binnenplaats op en voelt meteen dat het hier nog behoorlijk leeft. Het landgoed is klein, maar allemaal oud, solide, omgeven door eeuwenoude berken en wilgen. Bijgebouwen - laag, maar huiselijk - zijn talrijk, en ze lijken allemaal te zijn samengevoegd uit donkere, eikenhouten stammen onder rieten daken. Alleen de zwartgeblakerde mens valt op door zijn grootte of, beter gezegd, de lengte, van waaruit de laatste Mohikanen van de hofklasse uitkijken - een soort vervallen oude mannen en oude vrouwen, een afgeleefde gepensioneerde kok, vergelijkbaar met Don Quichot . Als je het erf oprijdt, trekken ze zich allemaal op en buigen laag, laag. De grijsharige koetsier, die van het koetshuis op weg is om een ​​paard op te halen, neemt zijn hoed af bij de schuur en loopt met ontbloot hoofd over het erf. Hij reisde met zijn tante als postiljon en nu neemt hij haar mee naar de mis, in de winter in een kar, en in de zomer in een sterke, ijzeren kar, zoals die waarop de priesters rijden. De tuin van de tante was beroemd om zijn verwaarlozing, nachtegalen, duiven en appels, en het huis om zijn dak. Hij stond aan de kop van de tuin, bij de tuin - de takken van de linden omhelsden hem - hij was klein en gedrongen, maar het leek alsof hij niet eeuwig zou leven - hij keek zo grondig van onder zijn buitengewoon hoge en dikke rieten dak dak, zwart en verhard met de tijd. De voorgevel leek me altijd levend: alsof een oud gezicht naar buiten keek onder een enorme pet met holle ogen, ramen met parelmoeren glazen tegen regen en zon. En aan de zijkanten van deze ogen waren veranda's - twee oude grote veranda's met kolommen. Volledig gevoede duiven zaten altijd op hun fronton, terwijl duizenden mussen van dak tot dak regenden ... En de gast voelde zich comfortabel in dit nest onder de turquoise herfsthemel!

Je komt het huis binnen en eerst hoor je de geur van appels, en dan weer andere: oude mahoniehouten meubelen, gedroogde lindebloesem, die sinds juni voor de ramen ligt... dat het huis omgeven is door een tuin, en de bovenste glas van de ramen is gekleurd: blauw en paars. Overal is stilte en netheid, hoewel het lijkt alsof fauteuils, ingelegde tafels en spiegels in smalle en gedraaide gouden frames nooit hebben bewogen. En dan wordt er gehoest: een tante komt naar buiten. Het is klein, maar ook, zoals alles om ons heen, sterk. Ze draagt ​​een grote Perzische sjaal over haar schouders. Ze zal belangrijk, maar vriendelijk naar buiten komen, en nu, onder eindeloos gepraat over de oudheid, over erfenissen, beginnen traktaties te verschijnen: eerst "blazen", appels - Antonov, "bell lady", boletus, "prodovitka" - en dan een geweldig diner: hele roze gekookte ham met erwten, gevulde kip, kalkoen, marinades en rood kwas - sterk en zoetzoet ... De ramen naar de tuin zijn verhoogd en van daaruit blaast het een vrolijke herfstkoelte ...

III

Per afgelopen jarenéén ding ondersteunde de afnemende geest van de landeigenaren - jagen.

Voorheen waren landgoederen als het landgoed van Anna Gerasimovna niet ongewoon. Er waren ook afbrokkelende, maar nog steeds woonachtige landgoederen met enorme landgoederen, met een tuin van twintig hectare. Het is waar dat sommige van deze landgoederen tot op de dag van vandaag bewaard zijn gebleven, maar er is geen leven meer in hen ... Er zijn geen trojka's, geen rijdende "Kirgiz", geen honden en windhonden, geen bedienden en geen eigenaar van dit alles - een landeigenaar -jager, zoals mijn overleden zwager Arseny Semenych.

Sinds eind september staan ​​onze tuinen en dorsvloer leeg, het weer is zoals gewoonlijk drastisch omgeslagen. De wind scheurde en schudde de bomen dagenlang, de regen bevloeide ze van 's morgens vroeg tot 's avonds laat. Soms vond 's avonds, tussen de sombere lage wolken, het trillende gouden licht van de laagstaande zon zijn weg naar het westen; de lucht werd zuiver en helder, en het zonlicht scheen verblindend tussen het gebladerte, tussen de takken, die als een levend net bewogen en wapperden van de wind. De vloeibaarblauwe lucht scheen koud en helder in het noorden boven zware loden wolken, en achter deze wolken dreven langzaam ruggen van besneeuwde bergwolken op. Je staat voor het raam en denkt: "Misschien, als God het wil, zal het weer opklaren." Maar de wind hield niet op. Het verstoorde de tuin, trok aan de stroom menselijke rook die voortdurend uit de schoorsteen kwam, en ving opnieuw de onheilspellende slierten aswolken op. Ze renden laag en snel - en al snel, als rook, vertroebelde de zon. De glans vervaagde, het raam sloot zich in de blauwe lucht, en de tuin werd verlaten en dof, en de regen begon opnieuw te zaaien ... eerst rustig, voorzichtig, toen steeds dikker, en uiteindelijk veranderde in een stortbui met een storm en duisternis. Een lange, verontrustende nacht is aangebroken...

Van zo'n pak slaag kwam de tuin bijna helemaal naakt tevoorschijn, bedekt met natte bladeren en op de een of andere manier verstild, berustend. Maar aan de andere kant, hoe mooi was het toen het heldere weer weer kwam, de transparante en koude dagen van begin oktober, de afscheidsvakantie van de herfst! Het geconserveerde blad blijft nu tot de eerste winters aan de bomen hangen. De zwarte tuin zal doorschijnen in de koude turquoise lucht en plichtsgetrouw wachten op de winter, zichzelf opwarmend in de zon. En de velden worden al scherp zwart met akkerland en felgroen met overwoekerde wintergewassen ... Het is tijd om te jagen!

En nu zie ik mezelf in het landgoed van Arseny Semenych, in een groot huis, in een hal vol zon en rook van pijpen en sigaretten. Er zijn veel mensen - alle mensen zijn gebruind, met verweerde gezichten, in hemdjes en lange laarzen. We hebben net een heel stevig diner gehad, rood en opgewonden door luidruchtige praatjes over de aanstaande jacht, maar ze vergeten niet om wodka te drinken na het eten. En op het erf klinkt een hoorn en huilen honden met verschillende stemmen. De zwarte windhond, de favoriet van Arseny Semyonitch, klimt op de tafel en begint de resten van de haas te verslinden met saus uit het gerecht. Maar plotseling slaakt hij een verschrikkelijke kreet en valt borden en glazen omver en valt van de tafel: Arseny Semyonitch, die het kantoor uit is gekomen met een rapnik en een revolver, verlamt plotseling de zaal met een schot. De zaal is nog meer gevuld met rook en Arseny Semyonitch staat te lachen.

- Sorry dat ik het gemist heb! zegt hij, spelend met zijn ogen.

Hij is lang, dun, maar breedgeschouderd en slank, en zijn gezicht is een knappe zigeuner. Zijn ogen fonkelen wild, hij is erg handig, in een karmozijnrood zijden overhemd, fluwelen broek en lange laarzen. Nadat hij zowel de hond als de gasten heeft laten schrikken met een schot, reciteert hij speels-belangrijk in een bariton:

Het is tijd, het is tijd om de wendbare bodem te zadelen
En gooi een rinkelende hoorn over je schouders! -

en zegt luid:

- Nou, er is echter niets om gouden tijd te verspillen!

Ik voel nog steeds hoe gulzig en ruim de jonge borst ademde in de kou van een heldere en vochtige dag in de avond, toen je met een luidruchtige bende Arseniy Semenych reed, opgewonden door het muzikale geraas van honden die in het zwarte woud werden gegooid, naar een of ander Red Hillock- of Gremyachiy-eiland, een opwindende jager alleen al door zijn naam. Je rijdt op een kwaadaardige, sterke en gedrongen "Kirgizische", terwijl je hem stevig in bedwang houdt met de teugels, en je voelt je bijna één met hem. Hij snuift, vraagt ​​om een ​​lynx, ritselt luidruchtig met zijn hoeven langs de diepe en lichte tapijten van zwarte afbrokkelende bladeren, en elk geluid weerklinkt in het lege, vochtige en frisse bos. Een hond jankte ergens in de verte, een andere, een derde antwoordde hartstochtelijk en klagend, en plotseling rommelde het hele bos, alsof het allemaal glas was, van stormachtig geblaf en geschreeuw. Te midden van dit tumult klonk luid een schot - en alles "broeide" en rolde ergens in de verte.

"Ah, pas op!" Een bedwelmende gedachte flitst door mijn hoofd. Je zult tegen het paard schreeuwen en, alsof je van de ketting bent, snel door het bos, terwijl je onderweg niets begrijpt. Alleen de bomen flitsen voor mijn ogen en beeldhouwen in het gezicht met modder van onder de hoeven van het paard. Je springt uit het bos, je ziet op het groen een bonte zwerm honden die zich over de grond uitstrekken en je duwt de "Kirgiz" nog harder om over het beest te snijden, door het groen, opstanden en stoppels, totdat, eindelijk , je steekt over naar een ander eiland en de kudde zal samen met zijn woedend geblaf en gekreun uit de ogen verdwijnen. Dan, helemaal nat en bevend van inspanning, bedwing je het schuimige, piepende paard en slik je gretig de ijzige vochtigheid van de bosvallei in. In de verte verdwijnt het geschreeuw van jagers en het geblaf van honden, en om je heen is het doodstil. Het half geopende hout staat roerloos en het lijkt alsof je in een aantal gereserveerde zalen bent gevallen. Er is een sterke geur uit de ravijnen van paddestoelvochtigheid, rotte bladeren en natte boomschors. En het vocht uit de ravijnen valt steeds meer op, het wordt kouder en donkerder in het bos... Tijd voor een overnachting. Maar het is moeilijk om de honden na de jacht te verzamelen. De hoorns rinkelen in het bos voor een lange en hopeloos sombere ring, lange tijd is er een schreeuw, schelden en gillen van honden te horen ... Eindelijk, al helemaal in het donker, tuimelt een bende jagers het landgoed van enkele bijna onbekende vrijgezelle landeigenaar en vult de hele binnenplaats van het landgoed met lawaai, dat wordt verlicht door lantaarns, kaarsen en lampen die naar buiten worden gebracht om de gasten van het huis te ontmoeten ...

Het gebeurde dat zo'n gastvrije buurman meerdere dagen op jacht was. In de vroege ochtendzon, in de ijzige wind en de eerste natte winter, zouden ze vertrekken naar de bossen en de velden, en tegen de schemering zouden ze weer terugkeren, allemaal bedekt met modder, met rode gezichten, stinkend naar paardenzweet, het haar van een opgejaagd dier, en het drinken begon. Het is erg warm in een licht en vol huis na een hele dag in de kou in het veld. Iedereen loopt van kamer naar kamer in losgeknoopte hemdjes, drinken en eten willekeurig, luidruchtig aan elkaar vertellend hun indrukken van de vermoorde doorgewinterde wolf die met ontblote tanden en rollende ogen met zijn pluizige staart midden in de hal opzij ligt en de vloer bevlekt met zijn bleke en toch al koude bloed. Na wodka en eten voel je zo'n zoete vermoeidheid, zo'n gelukzaligheid. jonge slaap dat je een stem hoort als door het water. Het verweerde gezicht brandt en als je je ogen sluit, zweeft de hele aarde onder je voeten. En als je in bed ligt, in een zacht veren bed, ergens in een oude hoekkamer met een icoon en een lamp, flitsen de geesten van vurig gekleurde honden voor je ogen, het gevoel van een sprong zal pijn doen over je hele lichaam , en je zult niet merken hoe je samen met al deze beelden en sensaties in een zoete en gezonde droom zult verdrinken, zelfs vergetend dat deze kamer ooit de gebedsruimte was van een oude man wiens naam is omgeven door sombere vestinglegenden, en dat hij stierf in deze gebedsruimte, waarschijnlijk op hetzelfde bed.

Toen het gebeurde om de jacht te verslapen, was de rest bijzonder aangenaam. Je wordt wakker en ligt lang in bed. Het hele huis is stil. Je hoort de tuinman voorzichtig door de kamers lopen, de kachels aansteken en het brandhout knetteren en schieten. Vooruit - een hele dag rust op het toch al stille winterlandgoed. Je kleedt je langzaam aan, dwaalt door de tuin, vindt in het natte gebladerte een per ongeluk vergeten koude en natte appel, en om de een of andere reden zal het ongewoon smakelijk lijken, helemaal niet zoals de anderen. Dan ga je aan de slag met boeken - opa's boeken in dikke leren banden, met gouden sterren op marokko-ruggen. Deze boeken, die lijken op kerkbrevieren, ruiken heerlijk naar hun vergeelde, dikke, ruwe papier! Een soort aangename zure schimmel, oud parfum... Marginale tonen zijn ook goed, groot en met ronde zachte streken gemaakt met een ganzenveer. Je vouwt het boek open en leest: "Een gedachte die oude en nieuwe filosofen waardig is, de kleur van de rede en gevoelens van het hart" ... En je wordt onwillekeurig meegesleept door het boek zelf. Dit is de "nobele filosoof", een allegorie die honderd jaar geleden werd gepubliceerd door de afhankelijkheid van een "cavalier van vele orden" en gedrukt in de drukkerij van de orde van openbare liefdadigheid - een verhaal over hoe "de edelman-filosoof, die tijd en het vermogen om te redeneren, waartoe de geest van een persoon kan opstijgen, kreeg ooit het verlangen om een ​​lichtplan samen te stellen in de ruime plaats van zijn dorp "... Dan kom je" de satirische en filosofische geschriften van de heer Voltaire tegen "en voor een lange tijd geniet u van de zoete en gemanierde lettergreep van de vertaling:" Mijn heren! Erasmus componeerde in de zestiende eeuw een lofzang op dwaasheid (een gemanierde pauze, een puntkomma); je beveelt me ​​om de rede voor je te verheerlijken ... "Dan ga je van Catherine's oudheid naar romantische tijden, naar almanakken, naar sentimentele, pompeuze en lange romans ... De koekoek springt uit de klok en kraait spottend droevig over je heen in een leeg huis. En beetje bij beetje begint een zoet en vreemd verlangen in het hart te kruipen ...

Hier is "De geheimen van Alexis", hier is "Victor, of het kind in het bos": "Middernacht slaat toe! Heilige stilte neemt de plaats in van lawaai overdag en vrolijke liedjes van de dorpelingen. De slaap spreidt zijn donkere vleugels over het oppervlak van ons halfrond; hij schudt klaprozen en dromen van hen ... Dromen ... Hoe vaak gaat men alleen maar door met het lijden van de boze! .. "En de geliefden flitsen voor hun ogen oude woorden: rotsen en eikenbossen, een bleke maan en eenzaamheid, spoken en spoken, "erota", rozen en lelies, "lepra en speelsheid van jonge stouten", een leliehand, Lyudmila en Alina ... En hier zijn tijdschriften met de namen van Zhukovsky, Batyushkov, lyceumstudent Pushkin. En met droefheid denk je terug aan je grootmoeder, haar clavichordpolonaises, haar lome voordracht van gedichten van Eugene Onegin. En het oude dromerige leven zal voor je oprijzen... Leuke meiden en ooit leefden er vrouwen op adellijke landgoederen! Hun portretten kijken me vanaf de muur aan, hun aristocratisch-mooie hoofden in oude kapsels gedwee en vrouwelijk laten hun lange wimpers zakken tot droevige en tedere ogen ...

IV

De geur van Antonov-appels verdwijnt van de landerijen van de landeigenaren. Die dagen waren zo recent, en toch lijkt het mij dat er sindsdien bijna een hele eeuw is verstreken. De oude mensen stierven in Vyselki, Anna Gerasimovna stierf, Arseny Semenych schoot zichzelf neer ... Het koninkrijk van kleine landgoederen, verarmd om te bedelen, vordert. Maar dit armzalige dorpsleven is ook goed!

Hier zie ik mezelf weer in het dorp, in de diepe herfst. De dagen zijn blauwachtig, bewolkt. 's Morgens zit ik in het zadel en met één hond, met een geweer en een hoorn, vertrek ik naar het veld. De wind loeit en zoemt in de loop van een geweer, de wind waait krachtig naar je toe, soms met droge sneeuw. De hele dag dwaal ik door de lege vlaktes ... Hongerig en kil, keer ik in de schemering terug naar het landgoed, en mijn ziel wordt zo warm en bevredigend wanneer de lichten van de nederzetting flitsen en uit het landgoed trekken met de geur van rook, woningen . Ik herinner me dat ze in ons huis op dit moment graag 'schemerden', geen vuur aanstaken en gesprekken voeren in het halfduister. Als ik het huis binnenkom, zie ik dat de winterframes al zijn geplaatst, en dit maakt me nog meer klaar voor een vredige winterstemming. In de kamer van de bediende verwarmt een arbeider de kachel, en net als in mijn kindertijd hurk ik neer bij een hoop stro, die sterk naar winterfris ruikt, en kijk eerst in de brandende kachel, dan naar de ramen, waarachter, blauw wordend , de schemering sterft helaas. Dan ga ik naar de mensenkamer. Het is er licht en druk: de meisjes hakken kool, het kaf flitst, ik luister naar hun gebroken, vriendelijke klop en vriendelijke, droevig vrolijke dorpsliederen... lange tijd ... Het leven in de kleine stad is ook goed!

De kleine man staat vroeg op. Hij rekt zich hard uit, staat op van het bed en rolt een dikke sigaret van goedkope, zwarte tabak of gewoon shag. Het bleke licht van een vroege novemberochtend verlicht een eenvoudige, kale studeerkamer, de gele en ruwe huiden van vossen boven het bed en een gedrongen figuur in een broek en een losgeknoopte blouse, en het slaperige gezicht van een Tataars pakhuis wordt weerspiegeld in de spiegel. Het is doodstil in het halfdonkere, warme huis. Achter de deur in de gang snurkt de oude kokkin, die als meisje in het huis van de meester woonde. Dit belet echter niet dat de meester hees naar het hele huis roept:

- Lukerya! Samowar!

Dan trekt hij laarzen aan, gooit een jas over zijn schouders en maakt de kraag van zijn overhemd niet vast, en gaat de veranda op. Er hangt een hondengeur in de afgesloten gang; Luid uitrekkend, geeuwend met een geeuw en glimlachend, omringen de honden hem.

- Boeren! - zegt hij langzaam, in een neerbuigende bas, en gaat door de tuin naar de dorsvloer. Zijn borst ademt wijd van de scherpe ochtendlucht en de geur van een kale tuin die 's nachts is afgekoeld. Gekruld en zwartgeblakerd van de vorst ritselen de bladeren onder laarzen in een berkensteegje, dat al half omgehakt is. Opdoemen in de lage sombere lucht, gegolfde kauwen slapen op de top van de schuur... Het wordt een glorieuze dag om te jagen! En midden in de steeg stopt de meester lang in het herfstveld, naar de woestijngroene winters, waarlangs kalveren zwerven. Twee honden van vrouwtjes gillen aan zijn voeten en Zalivay is al achter de tuin: hij springt over de stekelige stoppels, hij lijkt te roepen en te vragen om het veld in te gaan. Maar wat ga je nu doen met de honden? Het beest is nu in het veld, op de hellingen, op het zwarte pad, en in het bos is hij bang, omdat in het bos de wind de bladeren ritselt ... O, als het maar windhonden waren!

Het dorsen begint in de schuur. Langzaam verspreidt de dorstrommel zich. Lui trekkend aan de sporen, met hun voeten op de mestcirkel rustend en zwaaiend, gaan de paarden in de oprijlaan. In het midden van de oprit, ronddraaiend op een bank, zit een chauffeur en schreeuwt eentonig tegen hen, altijd met een zweep slechts één bruine ruin, die de meest luie van allemaal is en onderweg volledig slaapt, omdat zijn ogen geblinddoekt zijn.

- Nou, nou, meiden, meiden! - roept de bezadigde ober streng, gekleed in een wijd canvas overhemd.

De meisjes vegen haastig de stroming, rennen rond met brancards en bezems.

- Met God! - zegt de ober, en het eerste stel starnovka, terechtgesteld, vliegt met gezoem en gepiep in de trommel en stijgt eronder op als een slordige waaier. En de trommel zoemt steeds indringender, het werk begint te koken en al snel gaan alle geluiden samen in een algemeen aangenaam dorsgeluid. De meester staat aan de poorten van de schuur en kijkt toe hoe rode en gele sjaals, handen, harken, stro flitsen in zijn duisternis, en dit alles beweegt en bruist afgemeten tot het gerommel van de trommel en het eentonige gehuil en gefluit van de chauffeur. De stam vliegt in wolken naar de poort. De meester staat, helemaal grijs van hem. Vaak werpt hij een blik in het veld ... Binnenkort, binnenkort zullen de velden wit worden, binnenkort zal de winter ze bedekken ...

Zimok, de eerste sneeuw! Er zijn geen windhonden, er is niets om te jagen in november; maar de winter komt, het "werk" met de honden begint. En ook hier komen, net als vroeger, kleine locals naar elkaar toe, drinken van het laatste geld, verdwijnen dagenlang in besneeuwde velden. En 's avonds, op een afgelegen boerderij, gloeien de ramen van de vleugel ver weg in de duisternis van een winternacht. Daar, in deze kleine vleugel, drijven rookwolken, branden talgkaarsen zwak, wordt een gitaar gestemd ...

In de schemering blies de stormachtige wind,
Hij ontbond mijn brede poorten, -

iemand begint met een borsttenor. En de rest onhandig, doen alsof ze een grapje maakten, pikken op met droevige, hopeloze stoutmoedigheid:

Mijn poorten waren wijd,
Witte sneeuw bedekte het pad-weg ...

De grote schrijver Ivan Alekseevich Bunin schreef zijn werk "Antonov-appels" snel, in slechts een paar maanden. Maar het werk aan het verhaal was niet door hem af, want hij wendde zich steeds weer tot zijn verhaal en veranderde de tekst. Elke editie van dit verhaal was al voorzien van een aangepaste en bewerkte tekst. En dit was gemakkelijk te verklaren door het feit dat de indrukken van de schrijver zo levendig en diep waren dat hij dit alles aan zijn lezer wilde laten zien.

Maar zo'n verhaal als "Antonov-appels", waar geen plotontwikkeling is en de indrukken en herinneringen van Bunin de basis vormen van de inhoud, is moeilijk te analyseren. Het is moeilijk om de emoties vast te leggen van een persoon die in het verleden leeft. Maar Ivan Alekseevich slaagt erin om geluiden en kleuren nauwkeurig over te brengen, wat zijn ongewone literaire vaardigheid laat zien. Als je het verhaal "Antonov-appels" leest, kun je begrijpen welke gevoelens en emoties de schrijver ervoer. Dit is zowel pijn als verdriet dat dit alles achterlaat, evenals vreugde en tederheid voor de wegen van de oudheid.

Bunin gebruikt felle kleuren om kleuren te beschrijven, bijvoorbeeld zwart-lila, grijs-ijzer. Bunins beschrijvingen zijn zo diep dat hij zelfs opmerkt hoe de schaduw van veel objecten valt. Zo ziet hij 's avonds vanuit de vlam in de tuin zwarte silhouetten, die hij vergelijkt met reuzen. Overigens staan ​​er veel metaforen in de tekst. Het is de moeite waard om aandacht te besteden aan de overgooiers die meisjes op de beurzen aandoen: "overgooiers die naar verf ruiken". Zelfs de geur van Bunins verf veroorzaakt geen irritatie, en dit is weer een herinnering. En welke woorden kiest hij als hij zijn gevoelens vanaf het water overbrengt! Het is niet gemakkelijk voor de schrijver om koud of transparant te zijn, maar Ivan Alekseevich gebruikt zo'n beschrijving van haar: ijzig, zwaar.

Wat er in de ziel van de verteller gebeurt, hoe sterk en diep zijn gevoelens zijn, kan worden begrepen als we die details analyseren in het werk "Antonov-appels", waar hij er een gedetailleerde beschrijving van geeft. zit in het verhaal en hoofdpersoon- barchuk, maar zijn verhaal wordt niet aan de lezer onthuld.

Helemaal aan het begin van zijn werk gebruikt de schrijver een van de middelen voor artistieke expressie van meningsuiting. De gradatie ligt in het feit dat de auteur heel vaak het woord 'herinneren' herhaalt, waardoor je een gevoel kunt creëren van hoe zorgvuldig de schrijver met zijn herinneringen omgaat en bang is om iets te vergeten.

Het tweede hoofdstuk bevat niet alleen een beschrijving van een prachtige herfst, die in de dorpen meestal mysterieus en zelfs fabelachtig is. Maar het werk vertelt over de oude vrouwen die hun leven leefden en bereid waren de dood te aanvaarden. Om dit te doen, deden ze een lijkwade aan, die prachtig was geverfd en gesteven zodat hij als een steen op het lichaam van de oude vrouwen stond. De schrijver herinnerde zich ook dat zulke oude vrouwen, nadat ze zich hadden voorbereid op de dood, grafstenen naar de binnenplaats sleepten, die nu in afwachting van de dood van hun minnares stond.

De herinneringen van de schrijver worden in het tweede deel overgedragen aan de lezer en aan een ander landgoed, dat toebehoorde aan de oudtante van Ivan Alekseevich. Anna Gerasimovna woonde alleen, dus ze was altijd blij om haar oude landgoed te bezoeken. De weg naar dit landgoed duikt nog steeds op voor de ogen van de verteller: een sappige en ruime lucht blauwe kleur, een gerolde en versleten weg lijkt de schrijver de duurste en zo dierbaar. Bunins beschrijving van zowel de weg als het landgoed zelf veroorzaakt een groot gevoel van spijt dat dit alles in het verre verleden is verdwenen.

De beschrijving van de telegraafpalen die de verteller op weg naar zijn tante tegenkwam, leest droevig en droevig. Ze waren als zilveren snaren, en de vogels die erop zaten, leken de schrijver op notities. Maar ook hier, op het landgoed van de tante, herinnert de verteller zich weer de geur van Antonovs appels.

Het derde deel neemt de lezer al mee de diepe herfst in, wanneer, na regen, kou en lang, de zon eindelijk begint te schijnen. En opnieuw het landgoed van een andere landeigenaar - Arseny Semenovich, die was grote minnaar jacht. En nogmaals, het verdriet en de spijt van de auteur kan worden getraceerd dat de geest van de landeigenaar, die zowel zijn wortels als de hele Russische cultuur eerde, nu is vervaagd. Maar nu dat vroegere leven verloren is gegaan, en het is nu onmogelijk om het vroegere adellijke leven in Rusland terug te geven.

In het vierde hoofdstuk van het verhaal "Antonov-appels" vat Bunin samen en zegt dat niet meer dan de geur van de kindertijd, die werd geassocieerd met het leven en leven van de lokale adel, de geur van Antonov-appels verdween. En het is onmogelijk om die oude mensen of glorieuze landeigenaren of die glorieuze tijden te zien. En de laatste regels van het verhaal "Witte sneeuw veegde de weg en de weg" leiden de lezer tot het feit dat het niet langer onmogelijk is om het voormalige Rusland, zijn vroegere leven, terug te geven.

Het verhaal "Antonov-appels" is een soort ode, enthousiast, maar verdrietig en verdrietig, doordrenkt met liefde, die is gewijd aan de Russische natuur, het leven in het dorp en de patriarchale manier van leven die in Rusland was. Het verhaal is kort, maar brengt veel over. Bunin is blij met de herinneringen aan die tijd, ze zijn gevuld met spiritualiteit en poëzie.

"Antonov-appels" is het volkslied van Bunin voor zijn vaderland, dat, hoewel het in het verleden ver van hem bleef, niettemin voor altijd in de herinnering van Ivan Alekseevich bleef, en voor hem de beste en beste was. schone tijd, de tijd van zijn geestelijke ontwikkeling.

IA. Bunin

Antonov-appels

(uittreksel)

... Ik herinner me de vroege mooie herfst. Augustus was met warme regens, als bedoeld om te zaaien, met regen precies op het moment, in het midden van de maand, rond het feest van St. Laurens. En "herfst en winter leven goed, als het water kalm is en op Lawrence regent." Toen, in de nazomer, vestigden zich veel spinnenwebben op de velden. Dit is ook een goed teken: "Er zijn veel tenetniks voor de nazomer - krachtige herfst" ...

Ik herinner me een vroege, frisse, rustige ochtend ... Ik herinner me een grote, geheel gouden, opgedroogde en uitgedunde tuin, ik herinner me esdoorns, de delicate geur van gevallen bladeren en de geur van Antonov-appels, de geur van honing en de herfst versheid. De lucht is zo zuiver, alsof hij er helemaal niet is, stemmen en het gekraak van karren zijn door de hele tuin te horen. Dit zijn tarkhans, kleinburgerlijke tuiniers, die boeren inhuurden en appels inschenken om ze 's nachts naar de stad te sturen - zeker op een avond dat het zo leuk is om op een kar te liggen, naar de sterrenhemel te kijken, de teer in de frisse lucht te ruiken en luister naar het zachte gekraak in het donker van een lang konvooi langs de hoofdweg. En de koele stilte van de ochtend wordt alleen verbroken door het goed gevoede gekakel van lijsters op koraallijsterbomen in het struikgewas van de tuin, stemmen en het dreunende geluid van appels die in maten en kuipen worden gegoten<>

... 's Nachts wordt het bij mooi weer erg koud en bedauwd. Ademend het roggearoma van nieuw stro en kaf op de dorsvloer, loop je vrolijk langs de tuinwal naar huis om te dineren. De stemmen in het dorp of het kraken van de poorten weerklinken door de ijzige dageraad met ongewone helderheid.

Het wordt donker. En hier is nog een geur: er is een vuur in de tuin en het trekt sterk met geurige rook van kersentakken. In het donker, in de diepten van de tuin, is er een fantastisch beeld: net in een hoek van de hel brandt een karmozijnrode vlam in de buurt van de hut, omgeven door duisternis, en iemands zwarte silhouetten, alsof ze uit ebbenhout zijn gesneden, bewegen rond het vuur, terwijl gigantische schaduwen van hen door de appelbomen lopen. . Dan zal een zwarte hand een paar arshins over de hele boom vallen, dan duidelijk

er worden twee benen getrokken - twee zwarte pilaren. En plotseling zal dit alles van de appelboom glippen - en de schaduw zal langs de hele steeg vallen, van de hut tot aan de poort ...

's Avonds laat, als de lichten in het dorp uitgaan, als het diamanten sterrenbeeld Stozhar al hoog aan de hemel staat te schijnen, ren je weer de tuin in.

Ritsend door droog gebladerte, als een blinde man, bereik je de hut. Het is daar een beetje lichter op de open plek en de Melkweg is wit boven ons.

- Ben jij dat, Barchuk? roept iemand stilletjes vanuit de duisternis.

– Ik, ben je nog wakker, Nikolai?

- We kunnen niet slapen. En het moet te laat zijn? Vaughn, zeg maar

Reizigerstrein gaat...

We luisteren lang en onderscheiden beven in de grond, beven

verandert in lawaai, groeit, en nu, alsof ze al voorbij de tuin zijn, slaan de wielen snel een luidruchtig ritme: gerommel en kloppen, de trein raast ... dichterbij, dichterbij, luider en bozer ... En plotseling begint te zakken, blokkeert, alsof hij in de grond zakt ...

- En waar is je wapen, Nikolai?

- Maar in de buurt van de doos, meneer.

Gooi een zwaar, zoals een koevoet, enkelloops jachtgeweer en met een vlaag

schieten. Een karmozijnrode vlam met een oorverdovend geknetter zal naar de hemel flitsen, een moment verblinden en de sterren doven, en een vrolijke echo zal weerklinken en over de horizon rollen, ver, ver weg vervagen in de heldere en gevoelige lucht.

- Wauw geweldig! zal de handelaar zeggen. - Uitgeven, uitgeven, barchuk, anders is het gewoon een ramp! Nogmaals, de hele snuit op de schacht werd eraf geschud ...

En de zwarte lucht is getekend met vurige strepen van vallende sterren.

Lange tijd kijk je in de donkerblauwe diepte, overlopend van sterrenbeelden, totdat de aarde onder je voeten zweeft. Dan sta je op en ren je, je handen in je mouwen verbergend, snel door de steeg naar het huis ... Wat is het koud, bedauwd en hoe goed is het om in de wereld te leven!

"Een krachtige Antonovka - voor een vrolijk jaar." Dorpsaangelegenheden zijn goed als Antonovka wordt geboren: het betekent dat er ook brood is geboren ...

Ik herinner me een goed jaar.

Vroeg in de ochtend, als de hanen nog kraaien en de hutten zwart roken, zette je vroeger een raam open naar een koele tuin gevuld met een lila mist, waar de ochtendzon op sommige plaatsen fel doorheen schijnt, en je kunt er niet tegen het - u geeft opdracht om het paard zo snel mogelijk te zadelen, en u gaat zelf wassen in de vijver. Het kleine gebladerte is bijna volledig van de kustwijnstokken gevlogen en de takken komen door in de turquoise lucht. Het water onder de wijnstokken werd helder, ijzig en als zwaar. Ze verdrijft meteen de luiheid van de nacht, en na het wassen en ontbijten in de bediendenkamer met warme aardappelen en zwart brood met grof rauw zout, voel je met plezier het gladde leer van het zadel onder je, rijdend door Vyselki om te jagen. De herfst is de tijd voor patronale feestdagen en de mensen zijn op dit moment opgeruimd, tevreden, het uitzicht op het dorp is helemaal niet hetzelfde als op een ander moment. Als het jaar vruchtbaar is en een hele gouden stad verrijst op de dorsvloeren, en 's morgens luid en scherp ganzen rommelen op de rivier, dan is het helemaal niet slecht in het dorp. Bovendien waren onze Vyselki sinds onheuglijke tijden, sinds de tijd van mijn grootvader, beroemd om hun "rijkdom". Oude mannen en vrouwen woonden heel lang in Vyselki - het eerste teken van een rijk dorp - en ze waren allemaal lang, groot en wit, als een kiekendief.<>

De werven in Vyselki kwamen ook overeen met de oude mensen: baksteen, gebouwd door grootvaders. En de rijke mannen - Saveliy, Ignat, Dron - hadden hutten in twee of drie verbindingen, omdat het nog niet in de mode was om in Vyselki te delen. In zulke families hielden ze bijen, waren ze trots op de grijs-ijzerkleurige bityughengst en hielden ze de landgoederen op orde. Op de dorsvloeren werden dikke en dikke hennepkwekers donker, schuren en schuren bedekt met haar stonden in het donker; in punka's en schuren waren ijzeren deuren, waarachter doeken, spinnewielen, nieuwe korte bontjassen, zettuig, maten gebonden met koperen hoepels werden opgeslagen. Kruisen werden verbrand op de poorten en op de sleden. En ik herinner me dat het me soms buitengewoon verleidelijk leek om een ​​boer te zijn.

G. Myasoedov. Maaiers. tijd lijden

Als je vroeger op een zonnige ochtend door het dorp reed, denk je er allemaal aan hoe goed het is om te maaien, te dorsen, in omeletten op de dorsvloer te slapen en op vakantie op te staan ​​met de zon, onder de dikke en muzikale godslastering uit het dorp, was je bij het vat en trek een schoon suède shirt aan, dezelfde broek en onverwoestbare laarzen met hoefijzers. Als men echter dacht hieraan een gezonde en mooie vrouw in feestelijke kleding toe te voegen, en een reis naar de mis, en dan diner met een bebaarde schoonvader, een diner met warm lamsvlees op houten borden en met biezen , met honingraat en puree, zoveel meer te wensen, onmogelijk!

http://www.artlib.ru/objects/gallery

Het pakhuis van het gemiddelde adellijke leven, zelfs in mijn herinnering - zeer recentelijk - had veel gemeen met het pakhuis van een rijk boerenleven in zijn huiselijkheid en landelijke ouderwetse welzijn. Dat was bijvoorbeeld het landgoed van de tante van Anna Gerasimovna, die ongeveer twaalf westen van Vyselki woonde. Totdat je vroeger op dit landgoed kwam, het is al volledig uitgeput. Je moet wandelen met honden in roedels en je wilt je niet haasten, het is zo leuk in een open veld op een zonnige en koele dag! Het terrein is vlak en van ver te zien. De lucht is licht en zo ruim en diep. De zon schijnt van opzij en de weg, na de regen door karren gerold, is vettig en glanst als rails. Frisse, weelderig groene winters zijn verspreid in brede scholen. Een havik zal ergens in de heldere lucht omhoog vliegen en op één plek bevriezen, fladderend met scherpe vleugels. En duidelijk zichtbare telegraafpalen lopen de heldere verte in, en hun draden schuiven als zilveren snaren langs de helling van de heldere hemel. Er zitten kleine katten op - volledig zwarte badges op muziekpapier.

meren. Huismuseum van I.A. Bunin

De tuin van de tante was beroemd om zijn verwaarlozing, nachtegalen, duiven en appels, en het huis om zijn dak. Hij stond aan de kop van de tuin, bij de tuin - de takken van de linden omhelsden hem - hij was klein en gedrongen, maar het leek alsof hij niet eeuwig zou leven - hij keek zo grondig van onder zijn buitengewoon hoge en dikke rieten dak dak, zwart en verhard met de tijd. De voorgevel leek me altijd levend: alsof een oud gezicht naar buiten keek onder een enorme pet met holle ogen, ramen met parelmoeren glazen tegen regen en zon. En aan de zijkanten van deze ogen waren veranda's - twee oude grote veranda's met kolommen. Volledig gevoede duiven zaten altijd op hun fronton, terwijl duizenden mussen van dak tot dak regenden ... En de gast voelde zich comfortabel in dit nest onder de turquoise herfsthemel!

Je komt het huis binnen en eerst hoor je de geur van appels, en dan weer andere: oude mahoniehouten meubelen, gedroogde lindebloesem, die sinds juni voor de ramen ligt... dat het huis omgeven is door een tuin, en de bovenste glas van de ramen is gekleurd: blauw en paars.

Interieur

Overal is stilte en netheid, hoewel het lijkt alsof fauteuils, ingelegde tafels en spiegels in smalle en gedraaide gouden frames nooit hebben bewogen.

En dan wordt er gehoest: een tante komt naar buiten. Het is klein, maar ook, zoals alles om ons heen, sterk. Ze draagt ​​een grote Perzische sjaal over haar schouders. Ze zal belangrijk, maar vriendelijk naar buiten komen, en nu, onder eindeloos gepraat over de oudheid, over erfenissen, beginnen traktaties te verschijnen: eerst "blazen", appels - Antonov, "bell lady", boletus, "prodovitka" - en dan een geweldig diner: alle roze gekookte ham met erwten, gevulde kip, kalkoen, marinades en rood kwas - sterk en zoetzoet ... De ramen naar de tuin zijn verhoogd en van daaruit blaast het een vrolijke herfstkoelte<>.

De geur van Antonov-appels verdwijnt van de landerijen van de landeigenaren. Die dagen waren zo recent, en ondertussen lijkt het mij dat er sindsdien bijna een hele eeuw is verstreken ...