Het werd snel donker en ik naderde de bossen. I. A. Bunin “The Pass” Het is lang geleden, en ik dwaal nog steeds door de bergen naar de pas, dwalend in de wind, tussen de koude mist, en hopeloos, maar gehoorzaam volgt een nat, vermoeid paard me op de teugels, rammelend met lege stijgbeugels.

IA Bunin († 1953)

Ivan Alekseevitsj Boenin(1870 – 1953) - Russische schrijver. Hij behoorde tot een oude adellijke familie. Geboren op 22 oktober 1870 in Voronezj. Hij bracht zijn vroege jeugd door op een klein familielandgoed (de Butyrka-boerderij in het district Yeletsk in de provincie Orjol). Op tienjarige leeftijd werd hij naar het Yeletsk-gymnasium gestuurd, waar hij vier en een half jaar studeerde, werd van school gestuurd (wegens niet-betaling van collegegeld) en keerde terug naar het dorp. Thuisonderwijs gekregen. Al in zijn jeugd waren B.'s buitengewone beïnvloedbaarheid en scherpzinnigheid duidelijk zichtbaar, kwaliteiten die de basis vormden van zijn artistieke persoonlijkheid en aanleiding gaven tot een beeld van de omringende wereld dat tot nu toe ongekend was in de Russische literatuur in termen van scherpte en helderheid, evenals rijkdom. van tinten. B. herinnerde zich: “ Mijn visioen was zodanig dat ik alle zeven sterren van de Pleiaden zag, ik het gefluit van een marmot anderhalve kilometer verderop in het avondveld kon horen, ik dronken werd en de geur van lelietje-van-dalen of een oud boek rook" B. debuteerde in 1887 als dichter. In 1891 verscheen de eerste dichtbundel in Orel. Tegelijkertijd begon de schrijver te publiceren in grootstedelijke tijdschriften, en zijn werk trok de aandacht van literaire beroemdheden (criticus N.K. Mikhailovsky, dichter A.M. Zhemchuzhnikov), die B. hielp gedichten te publiceren in het tijdschrift "Bulletin of Europe". In 1896 publiceerde Bunin zijn vertaling van “The Song of Hiawatha” van G. Longfellow. Met de publicatie van de bundel ‘To the End of the World’ (1897), ‘Under the Open Sky’ (1898), ‘Poems and Stories’ (1900), ‘Falling Leaves’ (1901), bevestigde Bunin geleidelijk zijn oorspronkelijke plaats in het artistieke leven van Rusland. meer>>

Werken

IA Bunin († 1953)
Verhalen.

Doorgang.

N Het is lang geleden, en ik dwaal nog steeds door de bergen richting de pas, dwalend in de wind, tussen de koude mist, en hopeloos, maar gehoorzaam volgt mij aan de teugels een nat, vermoeid paard, rammelend met lege stijgbeugels .

IN In de schemering, rustend aan de voet van de dennenbossen, waarachter deze kale en verlaten klim begint, keek ik nog vrolijk in de immense diepte onder mij met dat bijzondere gevoel van trots en kracht waarmee je altijd van grote hoogte kijkt. Daar, ver beneden, was het nog steeds mogelijk om lichten te onderscheiden in de donker wordende vallei, aan de kust van een krappe baai, die zich naar het oosten steeds verder uitbreidde en als een mistige blauwe muur de hemel hoog omhelsde. Maar in de bergen viel de nacht al. Het werd snel donker, en toen ik de bossen naderde, werden de bergen donkerder en majestueuzer, en in de overspanningen tussen hun sporen stroomden schuine, lange wolken van dikke grijze mist, voortgedreven door de storm van boven, met stormachtige snelheid. Hij viel van de hoogten van het plateau, dat hij omhulde met een gigantische losse bergkam, en benadrukte met zijn val scherp de sombere diepte van de afgronden tussen de bergen. Het had het dennenbos al gerookt en groeide voor me samen met het doffe, diepe en ongezellige gebrul van de dennen. Het rook naar winterfrisheid, werd weggeblazen door sneeuw en wind... De nacht viel en ik liep lange tijd onder de donkere bogen van het bergbos, neuriënd in de mist, in een poging mezelf op de een of andere manier tegen de wind te beschermen.

« MET De pas komt eraan, zei ik tegen mezelf. - Het gebied is veilig en vertrouwd, en over twee of drie uur zal ik in de rust achter de bergen zijn, in een licht en druk huis. Nu wordt het vroeg donker.”

N Maar er gaat een half uur voorbij, een uur... Elke minuut lijkt het mij dat de pas twee stappen van mij verwijderd is, en de kale en rotsachtige klim houdt niet op. De dennenbossen beneden zijn al lang verlaten, de onvolgroeide struiken die door stormen zijn verwrongen zijn al lang verdwenen, en ik begin moe te worden en te beven van de koude wind en mist. Ik herinner me de begraafplaats van de doden op deze hoogte - verschillende graven tussen een bos pijnbomen, niet ver van de pas, waarin enkele Tataarse houthakkers begraven lagen, die door een winterse sneeuwstorm uit Yaila waren gegooid. Deze graven zijn al niet ver weg - ik voel op wat voor wilde en verlaten hoogte ik me bevind, en vanuit het besef dat er nu alleen maar mist en kliffen om me heen zijn, klemt mijn hart zich samen. Hoe kom ik langs de eenzame monumentstenen als ze, net als menselijke figuren, zwart worden tussen de mist? Zal ik de pas werkelijk pas midden middernacht bereiken? En zal ik de kracht hebben om de bergen af te dalen, terwijl ik zelfs nu het idee van tijd en plaats verlies? Maar er is geen tijd om na te denken: we moeten gaan!

D In de verte wordt iets vaag zwart tussen de stromende mist... Dit zijn enkele donkere heuvels, vergelijkbaar met slapende beren. Ik beweeg ze van de ene steen naar de andere, het paard, losbrekend en met zijn hoefijzers op de natte kiezelstenen kletterend, klimt met moeite achter me aan - en plotseling merk ik dat de weg weer langzaam de berg op begint te klimmen! Dan stop ik en de wanhoop overvalt me. Ik beef over mijn hele lichaam van spanning en vermoeidheid, mijn kleren zijn helemaal nat van de sneeuw en de wind snijdt er dwars doorheen. Moet ik om hulp roepen? Maar nu zitten zelfs de herders samen met de geiten en schapen in hun Homerische hutten, wat betekent dat absoluut niemand mij zal horen. En terwijl ik om me heen kijk, denk ik met afgrijzen:

« B Mijn liefste! Ben ik echt verdwaald? Is dit echt mijn laatste avond? En zo niet, hoe en waar ga ik het dan uitgeven?..”

P Het is laat, het bos zoemt dof en slaperig in de verte. De nacht wordt steeds mysterieuzer en ik voel het goed, ondanks het feit dat ik de tijd en de plaats niet weet. Nu is het laatste licht uitgegaan in de diepe valleien, en er hangt een grijze mist over hen, wetende dat zijn uur is gekomen - een lang en verschrikkelijk uur, waarin het lijkt alsof alles op aarde is uitgestorven en de ochtend nooit zal komen , en de mist zal alleen maar toenemen, majestueus omhuld door hun middernachtwacht, de bossen zullen dof neuriën over de bergen, en de sneeuw zal dikker en dikker vliegen op de verlaten pas.

Z Terwijl ik mezelf tegen de wind bescherm, wend ik me tot het paard. Het enige levende wezen dat bij mij bleef! Maar het paard kijkt mij niet aan. Nat, koud, voorovergebogen onder het hoge zadel dat onhandig op haar rug uitsteekt, staat ze met haar hoofd onderdanig naar beneden en haar oren plat. En ik trek haar boos bij de teugels en stel mijn gezicht opnieuw bloot aan de natte sneeuw en wind, en loop weer koppig naar hen toe. Als ik probeer te zien wat mij omringt, zie ik alleen een grijze, stromende nevel die verblindend is door sneeuw, en ik voel gladde, rotsachtige grond onder mijn voeten. Als ik goed luister, kan ik alleen het fluiten van de wind in mijn oren onderscheiden en het eentonige gerinkel achter mij: dit zijn kloppende stijgbeugels, die tegen elkaar botsen...

N oh, vreemd - mijn wanhoop begint mij te sterken! Ik begin moediger te lopen, en een boos verwijt aan iemand voor alles wat ik verdraag maakt me gelukkig. Hij beweegt zich al in die sombere en aanhoudende onderwerping aan alles wat moet worden doorstaan, waarin het zoet is om zijn groeiende verdriet en hopeloosheid te voelen...

IN van, eindelijk, de pas. Nu is het duidelijk dat ik op het hoogste punt van de klim sta, maar dat kan me niets schelen. Ik loop over een vlakke en vlakke steppe, de wind voert de mist in lange strengen mee en slaat me omver, maar ik let er niet op. Alleen al door het fluiten van de wind en door de mist kun je voelen hoe diep de late nacht bezit heeft genomen van de bergen - al heel lang slapen kleine mensen in de valleien in hun kleine hutjes; maar ik heb geen haast, ik loop, tandenknarsend, en mompel tegen het paard:

- N niets, niets, ga! We zullen ronddwalen tot we vallen. - Hoeveel van deze moeilijke en eenzame passen zijn er al in mijn leven gebeurd! Vanaf mijn vroege jeugd kwam ik van tijd tot tijd in hun fatale periode terecht. Net als de nacht kwamen verdriet, lijden, ziekten en hulpeloosheid van mezelf en mijn naasten naar me toe, het verraad van dierbaren en de bittere wrok over vriendschap stapelden zich op, en het uur van scheiding kwam van alles waar ik aan gewend was en waar ik dichtbij kwam. naar. En terwijl ik mijn hart verhardde, nam ik mijn dwalende staf in mijn handen. En de klim naar nieuw geluk was hoog en moeilijk, nacht, mist en storm begroetten me op de hoogten, en vreselijke eenzaamheid greep me op de passen... Laat maar, we zullen ronddwalen totdat we vallen!

MET Struikelend dwaal ik rond als in een droom. De ochtend is ver weg. De hele nacht zal naar de valleien moeten gaan en pas bij zonsopgang zal het misschien mogelijk zijn om ergens in slaap te vallen als een dode slaap - om je op te krullen en maar één ding te voelen - de vreugde van warmte na de doordringende kou en zoetigheid rust - na een pijnlijke weg.

D Morgen zal ik me opnieuw verrukken met mensen en de zon, en opnieuw zal het me lange tijd bedriegen en me de passen doen vergeten. Maar ze zullen opnieuw gebeuren, en de moeilijkste en eenzaamste zal de laatste zijn... Zal ik ergens vallen en voor altijd midden in de nacht en de sneeuwstorm op de kale bergen blijven, eeuwenlang verlaten?

Bron: Iv. Bunin. Deel één: Verhalen. - Derde editie. - Sint-Petersburg: publicatie van het partnerschap “Kennis”, 1904. - P. 1-5.

De nacht is lang geleden en ik dwaal nog steeds door de bergen richting de pas, dwalend in de wind, tussen de koude mist, en hopeloos, maar gehoorzaam volgt een nat, vermoeid paard mij aan de teugels, rammelend met lege stijgbeugels. In de schemering, rustend aan de voet van de dennenbossen, waarachter deze kale, verlaten klim begint, keek ik in de immense diepten onder mij met dat bijzondere gevoel van trots en kracht waarmee je altijd vanaf grote hoogte kijkt. Het was nog steeds mogelijk om lichten te onderscheiden in de donker wordende vallei ver beneden, aan de kust van een smalle baai, die zich naar het oosten steeds verder uitbreidde en als een mistige blauwe muur de halve hemel omhelsde. Maar in de bergen viel de nacht al. Het werd snel donker, ik liep, naderde de bossen - en de bergen werden steeds somberder en majestueuzer, en dikke mist, voortgedreven door een storm van bovenaf, viel met stormachtige snelheid in de overspanningen tussen hun sporen. Hij viel van het plateau, dat hij omhulde met een gigantische, losse bergkam, en met zijn val leek de sombere diepte van de afgronden tussen de bergen te vergroten. Het had het bos al gerookt en kwam op mij af met het doffe, diepe en ongezellige gebrul van de dennenbomen. Er was een vleugje winterfrisheid, gedragen door sneeuw en wind... De nacht viel en ik liep lange tijd onder de donkere bogen van een bergbos, neuriënd in de mist, mijn hoofd buigend voor de wind. "Binnenkort zal de pas voorbijgaan", zei ik tegen mezelf, "Binnenkort zal ik in een rustige omgeving zijn, achter de bergen, in een helder, druk huis..." Maar er gaat een half uur voorbij, een uur... Elke minuut gaat het voorbij. het lijkt mij dat de pas twee stappen van mij verwijderd is, en dat de kale en rotsachtige klim nooit eindigt. De dennenbossen beneden zijn al lang verdwenen, de onvolgroeide, verwrongen struiken zijn al lang verdwenen, en ik begin moe te worden en te wankelen. Ik herinner me verschillende graven tussen de dennen, niet ver van de pas, waar enkele houthakkers begraven lagen, die door een winterstorm uit de bergen waren gegooid. Ik voel op wat een wilde en verlaten hoogte ik ben, ik voel dat er alleen maar mist en kliffen om me heen zijn, en ik denk: hoe kom ik voorbij de eenzame stenen monumenten als ze, net als menselijke figuren, zwart worden tussen de mist? Zal ik de kracht hebben om de bergen af te dalen als ik het concept van tijd en plaats al aan het verliezen ben? Verderop wordt er vaag iets zwart tussen de stromende mist... een paar donkere heuvels die op slapende beren lijken. Ik loop erlangs, van de ene steen naar de andere, het paard, losbrekend en met zijn hoefijzers op de natte kiezelstenen kletterend, klimt nauwelijks achter me - en plotseling merk ik dat de weg weer langzaam de berg op begint te klimmen! Dan stop ik en de wanhoop overvalt mij. Ik beef over mijn hele lichaam van spanning en vermoeidheid, mijn kleren zijn helemaal nat van de sneeuw en de wind snijdt er dwars doorheen. Moet ik schreeuwen? Maar nu zitten zelfs de herders samen met de geiten en schapen in hun homerische hutten - wie zal mij horen? En ik kijk vol afgrijzen rond: - Mijn God! Ben ik echt verdwaald? Laat. Bor neuriet dof en slaperig in de verte. De nacht wordt steeds mysterieuzer en ik voel het, ook al weet ik noch de tijd, noch de plaats. Nu is het laatste licht in de diepe valleien uitgegaan en heerst er een grijze mist over hen, wetende dat zijn uur is gekomen, een lang uur, waarin het lijkt alsof alles op aarde is uitgestorven en de ochtend nooit zal komen, maar de De mist zal alleen maar toenemen en de majestueuze mensen omhullen met hun middernachtelijke wacht op de bergen, de bossen zullen dof over de bergen zoemen en de sneeuw zal steeds dikker en dikker over de verlaten pas vliegen. Terwijl ik mezelf tegen de wind bescherm, wend ik me tot het paard. Het enige levende wezen dat nog bij mij is! Maar het paard kijkt mij niet aan. Nat, koud, voorovergebogen onder het hoge zadel dat onhandig op haar rug uitsteekt, staat ze met haar hoofd onderdanig gebogen en haar oren plat. En ik trek boos aan de teugels, stel mijn gezicht opnieuw bloot aan de natte sneeuw en wind, en loop er weer koppig naar toe. Als ik probeer te zien wat mij omringt, zie ik alleen een grijze, stromende duisternis die mij verblindt met sneeuw. Als ik goed luister, kan ik alleen het fluiten van de wind in mijn oren onderscheiden en het eentonige gerinkel achter me: dit zijn kloppende stijgbeugels, die tegen elkaar botsen... Maar vreemd genoeg begint mijn wanhoop mij te versterken! Ik begin moediger te lopen, en een boos verwijt aan iemand voor alles wat ik verdraag maakt me gelukkig. Hij beweegt zich al in die sombere en aanhoudende onderwerping aan alles wat moet worden doorstaan, waarin hopeloosheid zoet is... Eindelijk is er een pass. Maar het maakt mij niet meer uit. Ik loop over de vlakke en vlakke steppe, de wind voert de mist in lange strengen mee en slaat me omver, maar ik let er niet op. Alleen al door het fluiten van de wind en door de mist kun je voelen hoe diep de late nacht de bergen in zijn greep heeft gekregen - al heel lang slapen kleine mensen in de valleien, in hun kleine hutjes; maar ik heb geen haast, ik loop, tandenknarsend en tegen het paard mompelend: "Ga, ga." We zullen ronddwalen tot we vallen. Hoeveel van deze moeilijke en eenzame passen heb ik al in mijn leven gehad! Net als de nacht naderden verdriet, lijden, ziekte, verraad van dierbaren en bittere beledigingen van vriendschap mij - en het uur van scheiding kwam van alles waarmee ik een hechte band kreeg. En nadat ik mijn hart had verhard, nam ik opnieuw mijn rondzwervende staf in mijn handen. En de klim naar nieuw geluk was hoog en moeilijk, nacht, mist en storm begroetten me op de hoogten, vreselijke eenzaamheid greep me op de passen... Maar - laten we gaan, laten we gaan! Struikelend dwaal ik rond als in een droom. De ochtend is ver weg. De hele nacht zal naar de valleien moeten gaan en pas bij zonsopgang zal het mogelijk zijn om ergens in slaap te vallen als een dode slaap - om te krimpen en maar één ding te voelen: de zoetheid van warmte na de kou. De dag zal mij opnieuw verrukken met mensen en de zon en zal mij opnieuw voor lange tijd bedriegen... Zal ik ergens vallen en voor altijd midden in de nacht en sneeuwstormen op de kale en verlaten bergen eeuwenlang blijven? 1892-1898

De nacht is lang geleden en ik dwaal nog steeds door de bergen richting de pas, dwalend in de wind, tussen de koude mist, en hopeloos, maar gehoorzaam volgt een nat, vermoeid paard mij aan de teugels, rammelend met lege stijgbeugels.
In de schemering, rustend aan de voet van de dennenbossen, waarachter deze kale, verlaten klim begint, keek ik in de immense diepten onder mij met dat bijzondere gevoel van trots en kracht waarmee je altijd vanaf grote hoogte kijkt. Het was nog steeds mogelijk om lichten te onderscheiden in de donker wordende vallei ver beneden, aan de kust van een smalle baai, die zich naar het oosten steeds verder uitbreidde en als een mistige blauwe muur de halve hemel omhelsde. Maar in de bergen viel de nacht al. Het werd snel donker, ik liep, naderde de bossen - en de bergen werden steeds somberder en majestueuzer, en dikke mist, voortgedreven door een storm van bovenaf, viel met stormachtige snelheid in de overspanningen tussen hun sporen. Hij viel van het plateau, dat hij omhulde met een gigantische, losse bergkam, en met zijn val leek de sombere diepte van de afgronden tussen de bergen te vergroten. Het had het bos al gerookt en kwam op mij af met het doffe, diepe en ongezellige gebrul van de dennenbomen. Er was een vleugje winterfrisheid, gedragen door sneeuw en wind... De nacht viel en ik liep lange tijd onder de donkere bogen van een bergbos, neuriënd in de mist, mijn hoofd buigend voor de wind.
“De pas zal spoedig voorbij zijn,” zei ik tegen mezelf. “Binnenkort zal ik in de rust zijn, achter de bergen, in een helder, druk huis...”
Maar er gaat een half uur voorbij, een uur... Elke minuut lijkt het mij dat de pas twee stappen van mij verwijderd is, en de kale en rotsachtige klim houdt niet op. De dennenbossen beneden zijn al lang verdwenen, de onvolgroeide, verwrongen struiken zijn al lang verdwenen, en ik begin moe te worden en te wankelen. Ik herinner me verschillende graven tussen de dennen, niet ver van de pas, waar enkele houthakkers begraven lagen, die door een winterstorm uit de bergen waren gegooid. Ik voel op wat een wilde en verlaten hoogte ik ben, ik voel dat er alleen maar mist en kliffen om me heen zijn, en ik denk: hoe kom ik voorbij de eenzame stenen monumenten als ze, net als menselijke figuren, zwart worden tussen de mist? Zal ik de kracht hebben om de bergen af te dalen als ik het concept van tijd en plaats al aan het verliezen ben?
Verderop wordt er vaag iets zwart tussen de stromende mist... een paar donkere heuvels die op slapende beren lijken. Ik loop erlangs, van de ene steen naar de andere, het paard, losbrekend en met zijn hoefijzers op de natte kiezelstenen kletterend, klimt nauwelijks achter me - en plotseling merk ik dat de weg weer langzaam de berg op begint te klimmen! Dan stop ik en de wanhoop overvalt mij. Ik beef over mijn hele lichaam van spanning en vermoeidheid, mijn kleren zijn helemaal nat van de sneeuw en de wind snijdt er dwars doorheen. Moet ik schreeuwen? Maar nu zitten zelfs de herders samen met de geiten en schapen in hun homerische hutten - wie zal mij horen? En ik kijk verschrikt om me heen:
- Mijn God! Ben ik echt verdwaald?
Laat. Bor neuriet dof en slaperig in de verte. De nacht wordt steeds mysterieuzer en ik voel het, ook al weet ik noch de tijd, noch de plaats. Nu is het laatste licht in de diepe valleien uitgegaan en heerst er een grijze mist over hen, wetende dat zijn uur is gekomen, een lang uur, waarin het lijkt alsof alles op aarde is uitgestorven en de ochtend nooit zal komen, maar de De mist zal alleen maar toenemen en de majestueuze mensen omhullen met hun middernachtelijke wacht op de bergen, de bossen zullen dof over de bergen zoemen en de sneeuw zal steeds dikker en dikker over de verlaten pas vliegen.
Terwijl ik mezelf tegen de wind bescherm, wend ik me tot het paard. Het enige levende wezen dat nog bij mij is! Maar het paard kijkt mij niet aan. Nat, koud, voorovergebogen onder het hoge zadel dat onhandig op haar rug uitsteekt, staat ze met haar hoofd onderdanig gebogen en haar oren plat. En ik trek boos aan de teugels, stel mijn gezicht opnieuw bloot aan de natte sneeuw en wind, en loop er weer koppig naar toe. Als ik probeer te zien wat mij omringt, zie ik alleen een grijze, stromende duisternis die mij verblindt met sneeuw. Als ik goed luister, kan ik alleen het fluiten van de wind in mijn oren onderscheiden en het eentonige gerinkel achter mij: dit zijn kloppende stijgbeugels, die tegen elkaar botsen...
Maar vreemd genoeg begint mijn wanhoop mij te sterken! Ik begin moediger te lopen, en een boos verwijt aan iemand voor alles wat ik verdraag maakt me gelukkig. Hij beweegt zich al in die sombere en aanhoudende onderwerping aan alles wat moet worden doorstaan, waarin hopeloosheid zoet is...
Eindelijk is hier de pas. Maar het maakt mij niet meer uit. Ik loop over de vlakke en vlakke steppe, de wind voert de mist in lange strengen mee en slaat me omver, maar ik let er niet op. Alleen al door het fluiten van de wind en door de mist kun je voelen hoe diep de late nacht de bergen in zijn greep heeft gekregen - al heel lang slapen kleine mensen in de valleien, in hun kleine hutjes; maar ik heb geen haast, ik loop, tandenknarsend, en mompel tegen het paard:
- Ga, ga. We zullen ronddwalen tot we vallen. Hoeveel van deze moeilijke en eenzame passen heb ik al in mijn leven gehad! Net als de nacht naderden verdriet, lijden, ziekte, verraad van dierbaren en bittere beledigingen van vriendschap mij - en het uur van scheiding kwam van alles waarmee ik een hechte band kreeg. En nadat ik mijn hart had verhard, nam ik opnieuw mijn rondzwervende staf in mijn handen. En de klim naar nieuw geluk was hoog en moeilijk, nacht, mist en storm begroetten me op de hoogten, vreselijke eenzaamheid greep me op de passen... Maar - laten we gaan, laten we gaan!
Struikelend dwaal ik rond als in een droom. De ochtend is ver weg. De hele nacht zal naar de valleien moeten gaan en pas bij zonsopgang zal het mogelijk zijn om ergens in slaap te vallen als een dode slaap - om te krimpen en maar één ding te voelen: de zoetheid van warmte na de kou.
De dag zal mij opnieuw verrukken met mensen en de zon en zal mij opnieuw voor lange tijd bedriegen... Zal ik ergens vallen en voor altijd midden in de nacht en sneeuwstormen op de kale en verlaten bergen eeuwenlang blijven?

"Doorgang"

In de schemering, rustend aan de voet van de dennenbossen, waarachter deze kale, verlaten klim begint, keek ik in de immense diepten onder mij met dat bijzondere gevoel van trots en kracht waarmee je altijd vanaf grote hoogte kijkt. Het was nog steeds mogelijk om lichten te onderscheiden in de donker wordende vallei ver beneden, aan de kust van een smalle baai, die zich naar het oosten steeds verder uitbreidde en als een mistige blauwe muur de halve hemel omhelsde. Maar in de bergen viel de nacht al. Het werd snel donker, ik liep, naderde de bossen - en de bergen werden steeds somberder en majestueuzer, en dikke mist, voortgedreven door een storm van bovenaf, viel met stormachtige snelheid in de overspanningen tussen hun sporen. Hij viel van het plateau, dat hij omhulde met een gigantische, losse bergkam, en met zijn val leek de sombere diepte van de afgronden tussen de bergen te vergroten. Het had het bos al gerookt en kwam op mij af met het doffe, diepe en ongezellige gebrul van de dennenbomen. Er was een vleugje winterfrisheid, gedragen door sneeuw en wind... De nacht viel en ik liep lange tijd onder de donkere bogen van een bergbos, neuriënd in de mist, mijn hoofd buigend voor de wind.

‘De pas komt eraan,’ zei ik tegen mezelf. “Binnenkort zal ik in een rustige omgeving zijn, achter de bergen, in een helder, druk huis...”

Maar er gaat een half uur voorbij, een uur... Elke minuut lijkt het mij dat de pas twee stappen van mij verwijderd is, en de kale en rotsachtige klim houdt niet op. De dennenbossen beneden zijn al lang verdwenen, de onvolgroeide, verwrongen struiken zijn al lang verdwenen, en ik begin moe te worden en te wankelen. Ik herinner me verschillende graven tussen de dennen, niet ver van de pas, waar enkele houthakkers begraven lagen, die door een winterstorm uit de bergen waren gegooid. Ik voel op wat voor wilde en verlaten hoogte ik me bevind, ik voel dat er alleen maar mist en kliffen om me heen zijn, en ik denk: hoe kom ik voorbij de eenzame stenen monumenten als ze, net als menselijke figuren, zwart worden tussen de mist? Zal ik de kracht hebben om de bergen af te dalen als ik het concept van tijd en plaats al aan het verliezen ben?

Verderop wordt er vaag iets zwart tussen de stromende mist... een paar donkere heuvels die op slapende beren lijken. Ik loop erlangs, van de ene steen naar de andere, het paard, losbrekend en met zijn hoefijzers op de natte kiezelstenen kletterend, klimt nauwelijks achter me - en plotseling merk ik dat de weg weer langzaam de berg op begint te klimmen! Dan stop ik en de wanhoop overvalt mij. Ik beef over mijn hele lichaam van spanning en vermoeidheid, mijn kleren zijn helemaal nat van de sneeuw en de wind snijdt er dwars doorheen. Moet ik schreeuwen? Maar nu zitten zelfs de herders samen met de geiten en schapen in hun homerische hutten - wie zal mij horen? En ik kijk verschrikt om me heen:

Mijn God! Ben ik echt verdwaald?

Laat. Bor neuriet dof en slaperig in de verte. De nacht wordt steeds mysterieuzer en ik voel het, ook al weet ik noch de tijd, noch de plaats. Nu is het laatste licht in de diepe valleien uitgegaan en heerst er een grijze mist over hen, wetende dat zijn uur is gekomen, een lang uur, waarin het lijkt alsof alles op aarde is uitgestorven en de ochtend nooit zal komen, maar de De mist zal alleen maar toenemen en de majestueuze mensen omhullen met hun middernachtelijke wacht op de bergen, de bossen zullen dof over de bergen zoemen en de sneeuw zal steeds dikker en dikker over de verlaten pas vliegen.

Terwijl ik mezelf tegen de wind bescherm, wend ik me tot het paard. Het enige levende wezen dat nog bij mij is! Maar het paard kijkt mij niet aan. Nat, koud, voorovergebogen onder het hoge zadel dat onhandig op haar rug uitsteekt, staat ze met haar hoofd onderdanig gebogen en haar oren plat. En ik trek boos aan de teugels, stel mijn gezicht opnieuw bloot aan de natte sneeuw en wind, en loop er weer koppig naar toe. Als ik probeer te zien wat mij omringt, zie ik alleen een grijze, stromende duisternis die mij verblindt met sneeuw. Als ik goed luister, kan ik alleen het fluiten van de wind in mijn oren onderscheiden en het eentonige gerinkel achter mij: dit zijn kloppende stijgbeugels, die tegen elkaar botsen...

Maar vreemd genoeg begint mijn wanhoop mij te sterken! Ik begin moediger te lopen, en een boos verwijt aan iemand voor alles wat ik verdraag maakt me gelukkig. Hij beweegt zich al in die sombere en aanhoudende onderwerping aan alles wat moet worden doorstaan, waarin hopeloosheid zoet is...

Eindelijk is hier de pas. Maar het maakt mij niet meer uit. Ik loop over de vlakke en vlakke steppe, de wind voert de mist in lange strengen mee en slaat me omver, maar ik let er niet op. Alleen al door het fluiten van de wind en door de mist kun je voelen hoe diep de late nacht de bergen in zijn greep heeft gekregen - al heel lang slapen kleine mensen in de valleien, in hun kleine hutjes; maar ik heb geen haast, ik loop, tandenknarsend, en mompel tegen het paard:

Ga, ga. We zullen ronddwalen tot we vallen. Hoeveel van deze moeilijke en eenzame passen heb ik al in mijn leven gehad! Net als de nacht naderden verdriet, lijden, ziekte, verraad van dierbaren en bittere beledigingen van vriendschap mij - en het uur van scheiding kwam van alles waarmee ik een hechte band kreeg. En nadat ik mijn hart had verhard, nam ik opnieuw mijn rondzwervende staf in mijn handen. En de klim naar nieuw geluk was hoog en moeilijk, nacht, mist en storm begroetten me op de hoogten, vreselijke eenzaamheid greep me op de passen... Maar - laten we gaan, laten we gaan!

Struikelend dwaal ik rond als in een droom. De ochtend is ver weg. De hele nacht zal naar de valleien moeten gaan en pas bij zonsopgang zal het mogelijk zijn om ergens in slaap te vallen als een dode slaap - om te krimpen en maar één ding te voelen: de zoetheid van warmte na de kou.

De dag zal mij opnieuw verrukken met mensen en de zon en zal mij opnieuw voor lange tijd bedriegen... Zal ik ergens vallen en voor altijd midden in de nacht en sneeuwstormen op de kale en verlaten bergen eeuwenlang blijven?

Zie ook Bunin Ivan - Proza (verhalen, gedichten, romans...):

Liedje over Götz
De rivier stroomt jaar na jaar naar de zee. Elk jaar wordt de zwavel groen...

Lusvormige oren
Een ongewoon lange man die zichzelf een voormalige zeeman noemde, Ad...