SOM. Pushkin. "Høsttid! «Det er en trist tid! Øye sjarm

Kibereva Elizabeth

Et av temaene i timen «Lytte til musikk» var en samtale om årstidene. Jeg likte spesielt høstsesongen, og da jeg gjorde leksene mine, bestemte jeg meg for å bli kjent med temaet "Høst" innen maleri, litteratur og musikk.

Etter å ha begynt å jobbe, oppdaget jeg at jeg visste lite om dikt om høsten, jeg var nesten ukjent med malerier, og bare én ting kom til meg fra musikkverk.

Nedlasting:

Forhåndsvisning:

NG MBOU DOD "DMsh im. V.V. Andreeva"

Bykonkurranse for forskningsprosjekter "History of one masterpiece"

Nominasjon "Musikkunst"

Trist tid, øyne sjarm ... ..

Kibireva Elizabeth

1. klasse elev

vokalavdelingen

Veileder:

Korolkova M.A.

lærer

teoretiske disipliner

Nefteyugansk, 2013.

Introduksjon. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 3

Hoveddel. . . . . . . . . . . . . . . fire

Konklusjon. . . . . . . . . . . . . . . . . . . åtte

Applikasjon. . . . . . . . . . . . . . . . . . 9

Introduksjon.

I september i år gikk jeg, som mange barn på min alder, i første klasse. Min gamle drøm var å lære å synge og spille et instrument, så jeg gikk inn på musikkskolen oppkalt etter Vasily Vasilyevich Andreev og ble student ved vokalavdelingen. I tillegg til vokaltimer, går jeg på solfeggio og lytter til musikk, og lærer å spille piano.

Etter å ha begynt å jobbe, oppdaget jeg at jeg visste lite om dikt om høsten, jeg var nesten ukjent med malerier, og bare én ting kom til meg fra musikkverk. Så bestemte jeg meg for å gjennomføre en spørreundersøkelse blant kameratene mine og stille dem slike spørsmål.

Kan du dikt om høsten?

Kan du bilder om høsten?

Kan du musikkverk, sanger om høsten?

Etter undersøkelsen ble det konkludert med at kameratene mine kan svært få dikt (to av 14), de kan ikke bilder i det hele tatt (ikke et eneste positivt svar av 14), de kan litt flere sanger (tre av 14).

Hoveddel.

Om høsten roer naturen seg, som om den forbereder seg på en vintersøvn, den virker sliten, sliten. Trærne feller bladene. Fugler forlater oss og flyr til varme land. Når du ser på denne falnende høstnaturen, dekker forskjellige følelser deg: ømhet, overraskelse fra å beundre skjønnheten, og tristhet fra å si farvel til sommeren, varme som høstens skjønnhet forlater. Hvis vi sammenligner årstiden med tiden på dagen, så er våren morgen, fordi alt våkner, begynner å røre på seg, sommeren er midt på dagen, og høsten er skumring, kveld, slutten av dagen.

Høsten er så annerledes! Tidlig på høsten er naturen utsmykket med fargerike antrekk. Hvilke farger og nyanser vil du ikke se! Og på senhøsten regner det, bladene faller, all den fantastiske naturens skjønnhet blekner, blader. Det er trist å se nakne trær, skyer og sølepytter.

For å male et bilde, har kunstneren malinger, dikterne har ord, komponisten har bare lyder. Men de kan perfekt tegne, slik Pjotr Iljitsj Tsjaikovskij gjør. I Tsjaikovskijs melodiøse melodi "Høstsang" - avskjed med den utgående sommeren, beklagelse for den visne naturen. Verket er dominert av triste intonasjoner - sukk. Melodien vekker minner, nostalgi. I den er et trist høstlandskap og stemningen til en person slått sammen til ett. Når du hører på «Høstsang», er det lett å se for seg en tom veranda strødd med visne løv, og lydene av et piano som kommer langveisfra ... Dette er favorittverket mitt.

Sannsynligvis ble S.Yu Zhukovsky overveldet av lignende følelser, og skapte maleriet hans "Høst. Veranda" (vedlegg nr. 1).

En av de mest kjente kunstnerne som elsket å male høsten så mye er Isaac Ilyich Levitan. Høsten var Levitans favorittårstid, og han viet mange malerier til den.

Maleriet "Golden Autumn" er en av kunstnerens beste kreasjoner, lyse farger, høytidelig fred skaper en følelse av naturens storhet. Når jeg ser på bildene, vil jeg bare utbryte: «Det er en trist tid! Øyne av sjarm! ”,“ Frodig natur som visner ”,“ Skoger kledd i karmosinrød og gull. Hvor nøyaktig og treffende beskrev Pushkin sin favorittårstid i kjente dikt, og kunstneren skildret høsten, og la en mengde følelser og opplevelser inn i maleriene sine (vedlegg nr. 2).

På bildet ser vi en bjørkelund i kobbergull høstdekor. I dypet av engen går en elv tapt, på venstre bredd er det slanke hvitgule bjørketrær og to osper med nesten nedfallne løv. Bakken er dekket med gulnende vissent gress. Og på høyre bredd av elven er det en rad med fortsatt grønne vier, som ser ut til å motstå høstens visnelse. Elveoverflaten virker ubevegelig og kald. Høstdagen skildret av kunstneren er full av lys.

Den samme rike høstdekorasjonen dukker opp foran oss i maleriet av V.D. Polenov "Golden Autumn" (vedlegg nr. 3).

Et dikt av Sergei Yesenin passer overraskende til dette bildet:

Gulllunden frarådet

Bjørk, muntert språk,

Og tranene flyr dessverre,

Ingen mer anger...

Stemningsmessig gjenspeiler musikkverket «Høst» fra syklusen «Årtidene» av A. Vivaldi dette bildet. Når vi lytter til musikk, kan vi forestille oss følgende bilde: høstløv, fallende, virvle i en vals, solen skinner, fugler flakser jevnt med vingene, flyr sørover.

Både musikalske verk og maleriet "Golden Autumn"skildre rolig høstvær.

Disse verkene imponerte meg veldig og jeg ønsket også å skildre høsten, for å formidle stemningen min i tegningen, inspirert av melodien Vedlegg nr. 4, nr. 5).

Men høsten er ikke bare gyllen med en klar asurblå himmel! Høstværet kan være trist og lystig, sol og overskyet, gyllent og grått.

På vokaltimer ble jeg kjent med sangen "Høst" til versene til A. Pleshcheev. Mindre fret, melodien går tilbake til samme tone. Den viser et bilde av høstens dårlige vær:

Høsten har kommet

tørkede blomster,

Og se trist ut

Bare busker.

Visner og blir gul

Gress i engene

Blir bare grønn

Vinter i marka.

En sky dekker himmelen

Solen skinner ikke

Vinden uler i marka

Regnet småregner.

Støyende vann

rask strøm,

Fuglene har fløyet

Til varme himmelstrøk.

Dette diktet er konsonant med "Høstmelodi" av A. Rybnikov. Musikken uttrykker en melankolsk, deprimert, trist stemning, konsonant med et ubehagelig, dystert bilde av falmende natur. Musikken er monoton, klagende, til og med noen forstyrrende toner høres. Notater om anger for den utgående varmen og skjønnheten.

Det er nettopp dette Isaac Levitan så høsten i sitt maleri «Høst» (vedlegg nr. 6).

Og i maleriet "Høst" av Stanislav Yulianovich Zhukovsky brøt det i det hele tatt ut et skikkelig høstvær! (Vedlegg nr. 7).

Når man ser på dette ubehagelige landskapet, kan man høre lyden av vinden, som bærer de siste våte bladene og grå skyene i det fjerne, og smelter sammen med de rastløse tonene i verket «The Tempest» av L. V. Beethoven.

Konklusjon.

Komponister, poeter og kunstnere ser høstens natur på ulike måter, og formidler sine inntrykk på ulike måter ved hjelp av farger, intonasjoner, sammenligninger: komponister i musikk, poeter i poesi, kunstnere i sine malerier.

«En trist tid» eller «øyenes glamour»... På en eller annen måte inspirerte høsten til enhver tid poeter, kunstnere og musikere til store mesterverk. En slik annerledes høst: i noen verk - en feiring av farger og naturens triumf, i andre - lys tristhet, nostalgi, dårlig vær.

Høsten er tiden for den magiske forvandlingen av naturen, som sjenerøst gir de siste varmestrålene, forbereder seg på å sovne i mange måneder under et luftig vinterdekke.

Høsten er årstiden som ikke etterlater noen likegyldige. Derfor ble slike fantastiske linjer dedikert til høsten av poeter og forfattere. Kunstnere har malt mange bilder av høstens natur, som er mesterverk og aldri slutter å glede oss. Med rikdommen av fargene vakte høsten oppmerksomheten til store komponister som sang om dens skjønnhet.

Jeg elsker høsten, kanskje fordi jeg ble født i oktober. Kanskje fordi «Høstsang» P.I. Tsjaikovskij er et av mine favorittverk for meg og min mor. Jeg drømmer om å lære å spille piano og fremføre «Høstsang» for henne en fin oktoberkveld...

Applikasjon.

Litteratur.

Høst (Z. Fedorovskaya)

Høst på kanten av malingen avlet,

På løvet stille børstet:

Hasselen ble gul og lønnene rødmet,

På høsten lilla, kun grønn eik.

Høstkomfort:

Ikke gå glipp av sommeren!

Se – lunden er kledd i gull!

*** (A. Pushkin)

Allerede himmelen pustet inn høsten,

Solen skinte mindre

Dagen ble kortere

Skoger mystisk baldakin

Med en trist lyd var hun naken,

Tåke falt på jordene

Bråkete gjess campingvogn

Strukket mot sør: nærmer seg

Ganske kjedelig tid;

November var allerede på gården ...

Høst (V. Avdienko)

Høstturer langs stien

Fukt føttene hennes i sølepytter.

Det regner

Og det er ikke noe lys.

Tapt et sted sommer.

Høsten kommer

Høsten vandrer.

Vind med lønneblader

Nullstille.

Nytt teppe under føttene

Gul-rosa -

Lønnetre.

*** (A. Pleshcheev)

Kjedelig bilde!

Skyer uten ende

Regnet pøser ned

Vannpytter på verandaen

forkrøplet rogne

Vått under vinduet;

Ser landsby ut

Grå flekk.

Hva besøker du tidlig

Har høsten kommet til oss?

spør fortsatt hjertet

Lys og varme!

*** (A.S. Pushkin)

Trist tid! Å sjarm!

Din avskjedsskjønnhet er hyggelig for meg -

Jeg elsker den storslåtte naturen til å visne,

Skoger kledd i karmosinrød og gull,

I deres baldakin av vindstøy og frisk pust,

Og himmelen er dekket med tåke,

Og en sjelden solstråle, og den første frosten,

Og fjerne grå vintertrusler.

Høst (A.N. Maikov)

Dekker et gyllent blad

Våt mark i skogen...

Jeg tråkker frimodig med foten

Vårskogens skjønnhet.

Kinnene brenner av kulde:

Jeg liker å løpe i skogen,

Hør grenene sprekker

Rak bladene med føttene!

Jeg har ingen tidligere gleder her!

Skogen har trukket på skuldrene av en hemmelighet:

Den siste mutteren plukkes

Den siste blomsten plukkes;

Moss er ikke hevet, ikke sprengt

En haug med krøllete sopp;

Henger ikke rundt stubben

Lilla tyttebær børster;

Lange ligger på bladene

Nettene er frostige, og gjennom skogen

Ser kaldt ut på en eller annen måte

Skyfri himmel...

Høst (K. Balmont)

Cowberry modnes

Dagene ble kaldere

Og fra fugleskriket

Hjertet er bare tristere.

Fugleflokker flyr bort

Borte, bortenfor det blå havet,

Alle trærne skinner

I flerfarget antrekk.

Solen ler mindre.

Det er ingen røkelse i blomster.

Høsten våkner snart

Og gråte våken.

Høstens eventyr og historier.

I. S. Turgenev Høstdag i en bjørkelund(et utdrag fra historien "Date" fra syklusen "Hunter's Notes"). Mange av historiene i Jegerlappene utspiller seg også om høsten.

I. S. Sokolov-Mikitov Noveller om høsten: Høst,Listopadnichek Historie, Skog om høsten, Høst i skogen, Den varme sommeren har flydd forbi, Høst i Chun.

N. G. Garin-MikhailovskyHøstprosadikt.

I. A. Bunin Antonov epler.

K. G. Paustovskygult lys, GaveEn historie om høstengrevlingnese, Farvel til sommeren, Hva er regnet(Utdrag fra historien "Golden Rose"),Mitt hus, Ordbok av innfødt natur.

V. Sukhomlinsky Jeg vil si min mening.

K.D. Ushinsky Historier og fortellinger høst.

M. M. Prishvin Poetiske miniatyrer om høsten.

N. I. Sladkov Høst i skogen, Høst på dørstokken, Skogs hemmeligheterseptember(Høst på terskelen, På den store stien, Edderkopp, Tid, Fugler, Belkin fluesopp, Bevinget skygge, Glemt ugle, lur løvetann, Venner-kamerater, Skogsrusler),oktober(Syerske, forferdelig usynlig,

Bukett med fasaner, Trær knirker, Mystery of the birdhouse, Gammel kjenning, Magpie-tog, Høstjuletre, Sta fink, Skogsrasling, Magisk hylle),november(Hvorfor er november sprø? Icicle Resort, Porosha, Vipstjertbokstaver, Desperate Hare, Meisestock, Starlings Have Arrived, Forest Rustles).

G. A. Skrebitsky Høst(En historie fra boken "Fire kunstnere").

G. Ya. Snegirev blåbærsyltetøy.

V. G. Suteev eple.

V.V. Bianchi

Diktet i oktaver "Høst" av A. S. Pushkin ble skrevet høsten i 1833 under dikterens andre besøk i landsbyen. Boldino, da han kom tilbake fra Ural.

Både i prosa og på vers skrev A. S. Pushkin gjentatte ganger at høsten er hans favoritttid på året, tiden for hans inspirasjon, kreative oppsving og litterære verk.

Det var ikke uten grunn at dikteren var glad for høsten og betraktet det som tiden for sin storhetstid: den andre høsten til A. S. Pushkin på Boldino-eiendommen, halvannen måned lang, viste seg å være ikke mindre fruktbar og rik på verk. enn den første, epokegjørende, Boldin høsten 1830.

Det mest kjente utdraget er «En trist tid! Øyne av sjarm! ”, Som er VII-oktaven til diktet“ Høst ”, tilhører landskapstekstene til A. S. Pushkin. Linjene i passasjen er et fullstendig bilde, som realistisk nøyaktig formidler poesiens oppvåkning i sjelen til en poet inspirert av sin elskede noen ganger.

Den poetiske størrelsen på passasjen er jambisk seks fot; strofen i diktet er en oktav.

Trist tid! å sjarm!

Verket "Høst", og spesielt utdraget, ble ikke publisert i løpet av forfatterens levetid, det ble først utgitt av V. A. Zhukovsky i den postume samlingen av verk av A. S. Pushkin i 1841.

Vi gjør deg oppmerksom på teksten til diktet i sin helhet:

Oktober er allerede kommet – lunden rister allerede av seg

De siste bladene fra deres nakne greiner;

Høstkulda har dødd - veien fryser gjennom.

Den murrende bekken renner fortsatt bak møllen,

Men dammen var allerede frossen; naboen min har det travelt

I de avgående feltene med sin jakt,

Og de lider vinter av gal moro,

Og bjeffingen av hunder vekker de sovende eikeskogene.

Nå er det min tid: Jeg liker ikke våren;

Tinen er kjedelig for meg; stinker, skitt - om våren er jeg syk;

Blodet gjæres; følelser, er sinnet begrenset av melankoli.

I den harde vinteren er jeg mer fornøyd,

Jeg elsker snøen hennes; i nærvær av månen

Ettersom en enkel kanefart med en venn er rask og gratis,

Når du er under sobelen, varm og frisk,

Hun håndhilser, glødende og skjelvende!

Så gøy, skodd med skarpe jernføtter,

Gli på speilet av stillestående, glatte elver!

Og vinterferiens strålende bekymringer?

Men du må også kjenne ære; et halvt år snø ja snø,

Tross alt er dette endelig innbyggeren i hulen,

Bjørn, bli lei. Du kan ikke på et århundre

Vi kjører i slede med den unge Armides

Eller sur ved ovnene bak doble ruter.

Å, rød sommer! Jeg ville elsket deg

Hvis det ikke var for varmen, og støv, og mygg og fluer.

Du ødelegger alle åndelige evner,

du plager oss; som åkrer lider vi av tørke;

Akkurat hvordan du blir full, men frisk deg opp -

Det er ingen annen tanke i oss, og det er synd for vinteren til kjerringa,

Og å se henne med pannekaker og vin,

Vi lager en våkne til henne med is og is.

Senhøstedagene blir vanligvis skjelt ut,

Men hun er kjær for meg, kjære leser,

Stille skjønnhet, skinner ydmykt.

Så ukjært barn i den innfødte familien

Det trekker meg til seg selv. For å si det ærlig

Av de årlige gangene er jeg bare glad for henne alene,

Det er mye bra i det; elsker er ikke forfengelig,

Jeg fant noe i henne som en egensindig drøm.

Hvordan forklare det? Jeg liker henne,

Som en konsumerende jomfru

Noen ganger liker jeg det. Dømt til døden

Den stakkars bukker uten å knurre, uten sinne.

Smilet på leppene til den falmede er synlig;

Hun hører ikke gravavgrunnens gjesp;

Fortsatt lilla farge spiller på ansiktet.

Hun lever fortsatt i dag, ikke i morgen.

Trist tid! å sjarm!

Din avskjedsskjønnhet er hyggelig for meg -

Jeg elsker den storslåtte naturen til å visne,

Skoger kledd i karmosinrød og gull,

I deres baldakin av vindstøy og frisk pust,

Og himmelen er dekket med tåke,

Og en sjelden solstråle, og den første frosten,

Og fjerne grå vintertrusler.

Og hver høst blomstrer jeg igjen;

Den russiske kulden er bra for helsen min;

Jeg føler igjen kjærlighet til vanene med å være:

Søvnen flyr etter hverandre, sulten finner etter hverandre;

Leker enkelt og med glede i hjertet av blod,

Ønsker koker - jeg er glad igjen, ung,

Jeg er full av liv igjen – dette er kroppen min

(Tillat meg å tilgi unødvendig prosaisme).

Led meg en hest; i vidden av det fri,

Han vinker med manen og bærer en rytter,

Og høylytt under hans skinnende hov

De frosne dalringene og isen sprekker.

Men den korte dagen går ut, og i den glemte peisen

Ilden brenner igjen - så strømmer et sterkt lys,

Det ulmer sakte – og jeg leste før det

Eller jeg gir lange tanker i sjelen min.

Og jeg glemmer verden – og i søt stillhet

Jeg er søtt svelget av fantasien min,

Og poesi våkner i meg:

Sjelen er flau av lyrisk spenning,

Den skjelver og lyder, og søker, som i en drøm,

For å til slutt helle ut en fri manifestasjon -

Og så kommer en usynlig sverm av gjester til meg,

Gamle bekjente, fruktene av drømmene mine.

Og tankene i hodet mitt er bekymret i mot,

Og lette rim løper mot dem,

Og fingrene ber om en penn, penn for papir,

Et minutt – og versene vil flyte fritt.

Så skipet slumrer urørlig i urørlig fuktighet,

Men chu! – seilerne skynder seg plutselig, kryper

Opp, ned - og seilene pustet ut, vindene er fulle;

Massen har beveget seg og skjærer gjennom bølgene.

Flyter. Hvor skal vi svømme? . . . .

. . . . . . . . . . . . . . . . .

Dikt om høsten gjennom klassiske dikteres øyne er utrolig vakre. De beskriver fargerikt denne triste, men samtidig sjarmerende tiden på året.

Utdrag fra Pushkins høst

Trist tid! Å sjarm!

(A. Pushkin)

løvfall

Skog, som et malt tårn,

Lilla, gull, crimson,

Glad, fargerik vegg

Den står over en lys eng.

Bjørker med gul utskjæring

Skinn i blått asurblått,

Som tårn blir juletrær mørkere,

Og mellom lønnene blir de blå

Her og der i bladverket gjennom

Klaringer på himmelen, at vinduer.

Skogen lukter eik og furu,

Om sommeren tørket det opp fra solen,

Og Autumn er en stille enke

Han går inn i det brokete tårnet sitt ...

(I. Bunin)

Enestående høst bygde en høy kuppel,

Det kom en ordre til skyene om ikke å mørkne denne kuppelen.

Og folk undret seg: september-fristene passerer,

Og hvor ble det av de kalde, våte dagene?

Vannet i de gjørmete kanalene ble smaragd,

Og brenneslen luktet som roser, men bare sterkere,

Det var tett fra morgengry, utålelig, demonisk og skarlagenrødt,

Vi husker dem alle til slutten av våre dager.

Solen var som en opprører som gikk inn i hovedstaden,

Og vårhøsten kjærtegnet ham så grådig,

Det som virket - nå vil det gjennomsiktige bli hvitt

snøklokke...

Det var da du nærmet deg, rolig, til verandaen min.

(Anna Akhmatova september 1922)

Sen høst

Jeg elsker Tsarskoye Selo-hagen

Når han er stille halvmørkt,

Som i en lur, omfavnet

Og hvitvingede visjoner

På det dunkle innsjøglasset

I en viss lykke av nummenhet

De stagnerer i dette halvmørket ...

Og på porfyrtrinnene

Catherines palasser

Mørke skygger faller

oktober tidlige kvelder -

Og hagen mørkner som et eiketre,

Og under stjernene fra nattens mørke,

Som en refleksjon av en strålende fortid

Den gyldne kuppel kommer ut ...

(F. Tyutchev)

Høstblues...

Høstvinden spilte saksofon

Litt trist favorittbluesen min

Saksofonen glitrer i håndflatene hans,

jeg fryser...

Jeg er redd for å skremme...

Maestro vind, skruer litt opp øynene,

Leder uselvisk partiet.

Han rynket pannen av inspirasjon...

Og bladene til takten starter en runddans.

Han kaster dem opp

Og det er stille...

Bladverket svever lydig og lett ...

Melodien flyter

Og hjertet smelter

Og finner ikke de rette ordene...

Og jeg vil så gjerne i en grønn lys kjole

Danser mykt på tå

Og føl hvilken lykke det er

Lytt til høstens lett musikk ...

Og snu ansiktet til regn-notater

Catching lepper dråper syrlig smak

Og som løvverk er det lett å sveve i flukt ...

Jeg elsker når vinden spiller blues...

(N. Vår)

Høsten hersket i den gamle parken,

Malte trær og busker.

Kaster lyse skjerf på skuldrene,

Jeg legger lerreter for kunstnere.

Litt innsmurt med blå akvarell

Glatt overflate av dammen og himmelhøy.

Farget med myk pastell

Skyer, legger til renhet.

Jeg så inn i de gamle smugene,

Støyende med vind og regn.

Skjønnhet og hengivenhet uten å spare,

Alt var dekket med bladgull.

Sprang som en rødrev

På uklippet gress...

Og en stor, urovekkende, lys fugl

Løp inn i det kalde blå.

(T. Lavrova)

Et utdrag fra diktet Eugene Onegin

Allerede himmelen pustet inn høsten,

Solen skinte mindre

Dagen ble kortere

Skoger mystisk baldakin

Med en trist lyd var hun naken,

Tåke falt på jordene

Bråkete gjess campingvogn

Strukket mot sør: nærmer seg

Ganske kjedelig tid;

November var allerede på tunet.

(A. Pushkin)

Er på høsten av originalen

Kort, men fantastisk tid -

Hele dagen står som om krystall,

Og strålende kvelder...

Luften er tom, fuglene høres ikke lenger,

Men langt fra de første vinterstormene

Og ren og varm asurblå strømmer

På hvilefeltet...

(F. Tyutchev)

Trist tid! Å sjarm!

Din avskjedsskjønnhet er hyggelig for meg -

Jeg elsker den storslåtte naturen til å visne,

Skoger kledd i karmosinrød og gull,

I deres baldakin av vindstøy og frisk pust,

Og himmelen er dekket med tåke,

Og en sjelden solstråle, og den første frosten,

Og fjerne grå vintertrusler.

(A. Pushkin)

Gyldent løv virvlet

I det rosa vannet i dammen

Som en lett flokk sommerfugler

Med falmende fluer til stjernen.

Jeg er forelsket i denne kvelden

Den gulnende dokken står hjertet nært.

Ungdomsvind opp til skuldrene

Hodet på en bjørkekant.

Og i sjelen og i dalen kjølighet,

Blå skumring som en saueflokk

Bak porten til den stille hagen

Klokken vil ringe og fryse.

Jeg har aldri vært sparsommelig

Så lyttet ikke til rasjonelt kjød,

Det ville vært fint, som pilegrener,

For å tippe over i det rosa vannet.

Det ville vært fint, på en høystakk smilende,

Månedens snuteparti for å tygge høy ...

Hvor er du, hvor er du, min stille glede,

Elsker alt, vil du ingenting?

Alt er slik, men er dette en grunn til ikke å elske høsten - den har tross alt en spesiell sjarm. Det er ikke for ingenting at russiske poeter, fra Pushkin til Pasternak, så ofte skrev om høsten, og sang om skjønnheten til gyldent løvverk, romantikken til regnfullt, tåkete vær og den forfriskende kraften til kjølig luft. AiF.ru har samlet de beste diktene om høsten.

Alexander Pushkin

Trist tid! å sjarm!
Din avskjedsskjønnhet er hyggelig for meg -
Jeg elsker den storslåtte naturen til å visne,
Skoger kledd i karmosinrød og gull,
I deres baldakin av vindstøy og frisk pust,
Og himmelen er dekket med tåke,
Og en sjelden solstråle, og den første frosten,
Og fjerne grå vintertrusler.
Og hver høst blomstrer jeg igjen;
Den russiske kulden er bra for helsen min;
Jeg føler igjen kjærlighet til vanene med å være:
Søvnen flyr etter hverandre, sulten finner etter hverandre;
Leker enkelt og med glede i hjertet av blod,
Ønsker koker - jeg er glad igjen, ung,
Jeg er full av liv igjen – dette er kroppen min
(Tillat meg å tilgi unødvendig prosaisme).

Statens museum-reservat av A. S. Pushkin "Mikhailovskoe". Pskov-regionen. Foto: www.russianlook.com

Nikolai Nekrasov

Strålende høst! Sunn, sprek
Luften styrker slitne krefter;
Isen er skjør på den iskalde elven
Som om smeltende sukker ligger;
Nær skogen, som i en myk seng,
Du kan sove - fred og plass!
Bladene har ikke falmet ennå,
Gult og friskt ligger som et teppe.
Strålende høst! frostnetter,
Klare, stille dager...
Det er ingen styggdom i naturen! Og kochi
Og mosesumper, og stubber -
Alt er vel under måneskinnet
Overalt kjenner jeg igjen mitt kjære Russland ...
Jeg flyr raskt langs støpejernsskinner,
Jeg tror tankene mine...

Foto: Shutterstock.com / S.Borisov

Konstantin Balmont

Og igjen høst med en trolldom av rustne blader,
Rødrød, skarlagen, gul, gull,
Innsjøenes stumme blå, deres tykke vann,
En smidig fløyte og en fly av pupper i eikeskogene.
Kamelhauger av majestetiske skyer,
Den blekne asurblå av støpte himmel,
Hele sirkelen, dimensjonen til funksjonene er kule,
Besteget hvelv, om natten i stjerneglans.
Hvem er en drøm smaragdblå
Han ble full i sommertimen, lengter om natten.
All fortiden står foran ham med hans egne øyne.
I strømmen til Milky slår brenningene stille.
Og jeg fryser, huker meg til midten,
Gjennom separasjonens tåke, min kjærlighet, med deg.

Fedor Tyutchev

Er i høstkveldenes herredømme
En rørende, mystisk sjarm:
Den illevarslende glansen og variasjonen av trær,
Crimson blader sløve, lett rasling,
Tåkete og stille asurblått
Over det triste foreldreløse landet,
Og, som en forutanelse om synkende stormer,
En vindkast, kald vind til tider,
Skader, utmattelse - og på alt
Det milde smilet av falming,
Hva i et rasjonelt vesen kaller vi
Guddommelig forlegenhet av lidelse.

Athanasius Fet

Når den gjennom nettet
Sprer trådene til klare dager
Og under landsbybeboerens vindu
Den fjerne kunngjøringen er mer hørbar,
Vi er ikke triste, redde igjen
Pust av nær vinter,
Og sommerens stemme levde
Vi forstår klarere.

Sergey Yesenin

Stille i kratt av einer langs stupet.
Autumn, en rød hoppe, klør seg i mankene.
Over elvebredden
Den blå klangen fra hesteskoene hennes høres.
Schemnik-vind med et forsiktig steg
Krøller løvet over veikanter
Og kyss på rognebusken
Røde sår til den usynlige Kristus.

Maleri "Gylden høst". Ilya Ostroukhov, 1886-1887 Olje på lerret. Foto: www.russianlook.com

Ivan Bunin

Høstvinden stiger i skogene,
Det går støyende gjennom krattene,
Døde blader plukker og moro
I en vanvittig dans bærer.
Bare frys, fall ned og hør,
Vinker igjen, og etter ham
Skogen vil surre, skjelve - og helle
Etterlater regn gyldent.
Det blåser om vinteren, iskalde snøstormer,
Skyer svever på himmelen...
La alle de døde, de svake omkomme
Og gå tilbake til støvet!
Vinter snøstormer er vårens forløpere,
Vinter snøstorm må
Begrav under kald snø
Død innen våren kommer.
I den mørke høsten tar jorden dekning
Gult løvverk, og under det
Sovende skudd og vegetasjonsvegetasjon,
Saft av livgivende røtter.
Livet er født i mystisk mørke.
Glede og død
Tjen det uforgjengelige og uforanderlige -
Evig skjønnhet til å være!

Maleri «På verandaen. Høst". Stanislav Zhukovsky. 1911 Foto: www.russianlook.com

Boris Pasternak

Høst. Eventyr,
Alle åpne for vurdering.
ryddinger av skogsveier,
Ser inn i innsjøene
Som i en kunstutstilling:
Saler, haller, saler, saler
Alm, ask, osp
Enestående innen forgylling.
Linden bøyle gull -
Som en krone på en nygift.
Ansiktet til en bjørk - under sløret
Bryllup og gjennomsiktig.
nedgravd jord
Under løvverk i grøfter, groper.
I de gule lønnene på vingen,
Som i forgylte rammer.
Hvor er trærne i september
Ved daggry står de i par,
Og solnedgang på barken deres
Etterlater et ravspor.
Hvor du ikke kan gå inn i ravinen,
Slik at alle ikke vet:
Så rasende at ikke et skritt
Et treblad under føttene.
Der det høres i enden av smugene
Ekko i den bratte skråningen
Og dawn kirsebærlim
Fryser i form av en blodpropp.
Høst. gammelt hjørne
Gamle bøker, klær, våpen,
Hvor er skattekatalogen
Blar gjennom kulden.

Hvorfor kommer ikke mitt sovende sinn inn da?

Derzhavin.

Oktober er allerede kommet – lunden rister allerede av seg
De siste bladene fra deres nakne greiner;
Høstkulda har dødd - veien fryser gjennom.
Den murrende bekken renner fortsatt bak møllen,
Men dammen var allerede frossen; naboen min har det travelt
I de avgående feltene med sin jakt,
Og de lider vinter av gal moro,
Og bjeffingen av hunder vekker de sovende eikeskogene.

Nå er det min tid: Jeg liker ikke våren;
Tinen er kjedelig for meg; stinker, skitt - jeg er syk om våren;
Blodet gjæres; følelser, er sinnet begrenset av melankoli.
I den harde vinteren er jeg mer fornøyd,
Jeg elsker snøen hennes; i nærvær av månen
Hvor lett kanefarten med en venn er rask og gratis,
Når du er under sobelen, varm og frisk,
Hun håndhilser, glødende og skjelvende!

Så gøy, skodd med skarpe jernføtter,
Gli på speilet av stillestående, glatte elver!
Og vinterferiens strålende bekymringer?
Men du må også kjenne ære; et halvt år snø ja snø,
Tross alt er dette endelig innbyggeren i hulen,
Bjørn, bli lei. Du kan ikke på et århundre
Vi kjører i slede med den unge Armides
Eller sur ved ovnene bak doble ruter.

Å, rød sommer! Jeg ville elsket deg
Hvis det ikke var for varmen, og støv, og mygg og fluer.
Du ødelegger alle åndelige evner,
du plager oss; som åkrer lider vi av tørke;
Akkurat hvordan du blir full, men frisk deg opp -
Det er ingen annen tanke i oss, og det er synd for vinteren til kjerringa,
Og etter å ha brukt det med pannekaker og vin,
Vi lager en våkne til henne med is og is.

Senhøstedagene blir vanligvis skjelt ut,
Men hun er kjær for meg, kjære leser,
Stille skjønnhet, skinner ydmykt.
Så ukjært barn i den innfødte familien
Det trekker meg til seg selv. For å si det ærlig
Av de årlige gangene er jeg bare glad for henne alene,
Det er mye bra i det; elsker er ikke forfengelig,
Jeg fant noe i henne som en egensindig drøm.

Hvordan forklare det? Jeg liker henne,
Som en konsumerende jomfru
Noen ganger liker jeg det. Dømt til døden
Den stakkars bukker uten å knurre, uten sinne.
Smilet på leppene til den falmede er synlig;
Hun hører ikke gravavgrunnens gjesp;
Spiller på ansiktet selv crimson farge.
Hun lever fortsatt i dag, ikke i morgen.

Og hver høst blomstrer jeg igjen;
Den russiske kulden er bra for helsen min;
Jeg føler igjen kjærlighet til vanene med å være:
Søvnen flyr etter hverandre, sulten finner etter hverandre;
Leker enkelt og med glede i hjertet av blod,
Ønsker koker - jeg er glad igjen, ung,
Jeg er full av liv igjen – dette er kroppen min
(Tillat meg å tilgi unødvendig prosaisme).

Led meg en hest; i vidden av det fri,
Han vinker med manen og bærer en rytter,
Og høylytt under hans skinnende hov
De frosne dalringene og isen sprekker.
Men den korte dagen går ut, og i den glemte peisen
Ilden brenner igjen - da strømmer et sterkt lys,
Det ulmer sakte – og jeg leste før det
Eller jeg gir lange tanker i sjelen min.

Og jeg glemmer verden – og i søt stillhet
Jeg er søtt lunt av fantasien min
Og poesi våkner i meg:
Sjelen er flau av lyrisk spenning,
Den skjelver og lyder, og søker, som i en drøm,
Til slutt hell ut gratis manifestasjon -
Og så kommer en usynlig sverm av gjester til meg,
Gamle bekjente, fruktene av drømmene mine.

Og tankene i hodet mitt er bekymret i mot,
Og lette rim løper mot dem,
Og fingrene ber om en penn, penn for papir,
Et minutt – og versene vil flyte fritt.
Så skipet slumrer urørlig i urørlig fuktighet,
Men chu! – seilerne skynder seg plutselig, kryper
Opp, ned - og seilene pustet ut, vindene er fulle;
Massen har beveget seg og skjærer gjennom bølgene.