Valentin Berestov - De elsket deg uten spesielle grunner! Valentin Berestov - de elsket deg uten spesielle grunner
Den fantastiske forfatteren (inkludert barnas) Valentin Berestov har et så kort, men strålende dikt.
"Elsket deg
Uten spesielle grunner:
Fordi du er et barnebarn,
Fordi du er en sønn,
For å være en baby
Fordi du vokser,
Fordi han ser ut som mamma og pappa...
Og denne kjærligheten til slutten av dine dager
Det vil forbli din hemmelige støtte.»
Dette diktet er lett å huske, som et lite tellerim, og det virker ikke verdt innsatsen å forstå det. Imidlertid koster det, og det er akkurat det, arbeidskraft. Intellektuell.
Det ser ut til at de fleste "normale" familier allerede gjør det diktet sier, og til og med gjør det med interesse. Men la oss skille to konsepter: "sentimental lisp" og ... kjærlighet.
Det mange småbarnsfamilier gjør er ofte sentimental lisp.
La oss omskrive diktet...
La oss erstatte ordene "elsket" og "elsker" med de mer presise ordene "beundret" og "glede", om enn i strid med verset.
"Vi beundret deg uten spesiell grunn ..."
Og les det resulterende diktet på nytt. Først da må slutten også gjøres om. Fra sentimentale gleder viser den "hemmelige støtten" seg ikke å være sterk ...
"Og denne gleden til slutten av dine dager
Sykdommen din vil forbli en hemmelighet."
Wow. Vel, hvordan liker du diktet etter omarbeidet? Dette er et typisk klinisk bilde.
Hvorfor "gass" Føler du deg dårlig om noen? For det går fort som en eddik- og brusreaksjon, og... det tåler ikke problemer...
Du kan fortsette å elske en person selv når han har gjort noe dårlig eller upassende. Selv når han utvikler seg til en selvstendig personlighet og gjør alt på trass.
Selv når han ble syk. Selv da jeg slo opp med deg og sluttet å føle deg som "min". Som ordtaket sier, "Kjærlighet er tålmodig, snill og søker ikke sitt eget"...
Men sentimental glede kan bare oppleves av strengt definerte sentimentale grunner. (Om hvordan du kan unngå sjenanse med en nyttårstemapakke kun i desember-januar). Og det er svært få grunner til dette. En person som er hektet på nålen av sentimental glede, begrenser bevisst repertoaret av sine handlinger for å finne seg selv i et felt med konstant sentimentalitet. Du går utover kantene av åkeren - det er kaldt der, ingen er entusiastiske der ... så en person blir en narr, en søt, en fangsthund.
En person som er vant til smaken av sukkerholdige sentimentale herligheter, vil så gjennom hele livet motta akkurat det - sentimental glede - "mødre", "kvinner" ... Dette er omtrent hvordan en voksen liker smaken av semulegryngrøt med klumper til en normal person. Du skjønner at dette er preg av barnehagesøppel, men søte barndomsminner velges ikke ut og lages om...
Eller det kan være verre...
Som voksen kan en slik person ta og avvise ekte kjærlighet og vennskap. Fordi de er "ikke like søte" - ettersom den oversøtede sentimentale gleden han er vant til er søt.
Når de vokser opp, blir slike mennesker mottakelige for smiger. Og hvis du sammenligner livet og gjerningene til en person med et skip, er konklusjonen skuffende: et skip der "for kapteinen" en person som er grådig etter smiger helt sikkert vil synke.
Så er det nødvendig å "elske et barn for å være barn"? Nødvendig! Men hvordan kan man skille «et uttrykk for kjærlighet» fra «sentimentale krumspring»?
Vel, Gud velsigne deg, jeg vet ikke hvordan jeg skal forklare slike åpenbare ting...
Hvordan skille rømme fra majones?
Elena NazarenkoElsket deg uten spesiell grunn
Fordi du er et barnebarn,
Fordi du er en sønn
Fordi baby
Fordi du vokser,
Fordi han ser ut som sin far og mor.
Og denne kjærligheten til slutten av dine dager
Det vil forbli din hemmelige støtte.
(Ingen vurderinger ennå)
Flere dikt:
- Hvordan du ble elsket i løpet av livet ditt! Jeg trodde det var umulig å elske lenger. Og venner sverget på graven din å huske deg for alltid. Hvorfor? Det er ingen spørsmål her, den som visste at du vil forstå... Og...
- Mange, min venn, elsket deg, Du ga deg selv til mange... Men du ga deg selv til dem uten å elske... Det var bare en spøk, Eller dikter av sulten nød, Eller eksplosjoner av fortvilelse... Men din rene skjønnhet...
- De elsket hverandre så lenge og ømt, med dyp melankoli og vanvittig opprørsk lidenskap! Men som fiender unngikk de gjenkjennelse og møte, Og de var tomme og kalde korte taler. De...
- Nei, det er ikke deg jeg elsker så inderlig, Det er ikke for meg din skjønnhet skinner: Jeg elsker i deg min tidligere lidelse og min tapte ungdom. Når jeg noen ganger ser på deg, V...
- Etter å ha blitt forelsket i deg, er jeg flau og vet ikke hvordan jeg skal si at jeg er forført av deg og er redd for å bli skyldig. Hver gang jeg er foran deg, sitter jeg i fullstendig forvirring, jeg vet ikke hva jeg skal si da, bare...
- Det har vært mange vanskelige dager, Det kommer til å bli mange vanskelige dager. Så det er for tidlig å trekke konklusjoner. Så vi møtte henne, Så vi møtte henne Et sted på en landevei. Bare noen få...
- Burde jeg ikke huske deg? Så lenge jeg puster, vil jeg aldri glemme deg og den avdøde. Du er kjærere i sorgen og stormens mørke enn resten av verden i solens skinn. Vær fri, flott og...
- Vel, elsker jeg deg ikke, fjernere, hvis jeg her igjen blir tiltrukket av å ta en håndfull av avstanden, slik at jeg kan se ansiktet ditt i nærheten. Og så tung sløvhet, hva gjør du...
- Med hemmelig, tung melankoli ser jeg på deg, mitt hjerte! Hva er foran deg? - En dukke som vil underholde deg først, og så blir denne dukken kjedelig... Senere, når du blir stor, vil du...
- Min kjærlighet, Russland, jeg elsker deg så lenge jeg lever, Dine skråregn, Dine gresskledde, Dine vandringers veier, Dine sprudlende barn. Og det er ingen unnskyldning for de som ikke elsker deg. Min kjære, Russland, du er med alle...
- Verden er full av gammel strenghet, men fuglene kvitrer fra hustakene, men med hver øyevippe snakker du ærbødig om ungdom. Og den grønne flammen av lønner strømmer inn i hjertet, glitrende. Jeg vet ikke når mellom oss...
- Jeg vil kalle deg kone fordi andre ikke kalte deg det, et gammelt hus min, ødelagt av krigen, du vil neppe dukke opp som gjest igjen. For det jeg ville...
- Jeg husker deg ikke, hvorfor skulle jeg huske det? Dette er bare det jeg vet, bare det som kan vites. Jordens kant. En stripe med røyk når sakte til himmelen. Ensom, usosial, slynget...
- Den lille mannen lærte å gå fra sofaen til bordkanten. Han har allerede øyne og skuldre, og sine egne unge anliggender. Vi må røre alt raskt, prøve en melketann: åh, som bestemors ...
- Storhertuginne Til Elisaveta Feodorovna ser jeg på deg og beundrer deg hver time: Du er så ubeskrivelig vakker! Å, det er sant at under et så vakkert utseende er det en like vakker sjel! En slags saktmodighet og innerste tristhet...
Berestov Valentin Dmitrievich (1928-1998) - russisk barnepoet,
forfatter, oversetter.
Valentin Berestov ble født 1. april 1928 i byen Meshchovsk,
Kaluga-regionen i familien til en lærer. Den fremtidige poeten lærte å lese klokken fire
årets. Han begynte å skrive poesi siden barndommen. Under andre verdenskrig familien
Berestova havnet i evakuering i Tasjkent. Og der var han heldig
møte Nadezhda Mandelstam, som introduserte ham for Anna
Akhmatova.
Så var det et møte med Korney Chukovsky, som spilte en stor rolle
i skjebnen til Valentin Berestov. Både Akhmatova og Chukovsky reagerte på begynnelsen
hans arbeid med stor interesse og omsorg. Samtidig som
K.I. Chukovsky skrev: «Denne fjorten år gamle skrøpelige tenåringen har
et talent av enorm rekkevidde, som overrasker alle eksperter. Hans dikt
klassisk i i beste mening dette ordet er han utstyrt med en subtil sans for stil
og jobber med like stor suksess i alle sjangere, og dette arbeidet
kombinert med høy kultur og vedvarende ytelse. Hans
moralsk karakter inspirerer respekt hos alle som kommer i kontakt med den.»
Den første diktsamlingen av Valentin Berestov, "Seiling", ble utgitt i 1957.
og fikk anerkjennelse fra lesere, poeter og kritikere. Utgitt samme år
den første boken for barn "Om bilen". Dette ble fulgt av diktsamlinger:
«God sommer», «Hvordan finne en vei», «Smil», «Lerke», «Først»
bladfall”, “Definisjon av lykke”, “Femte bein” og mange andre. "Berestov,
- skrev poeten Korzhavin, - dette er først og fremst talentfull, smart og hvis
så å si en munter lyrisk poet.» Anna Akhmatova om kort
i de humoristiske diktene til Valentin Dmitrievich Berestova fortalte ham:
«Ta dette så seriøst som mulig. Ingen kan gjøre det."
«Hvis du spurte meg hvem som er århundrets mann, ville jeg sagt: Valentin
Berestov. For det var nettopp disse menneskene det tjuende århundre manglet mer
Total". Novella Matveeva kan slutte seg til denne uttalelsen
mange. Mange fantastiske barn er takknemlige for Valentin Berestov
forfattere som han hjalp til med å ta sine første skritt innen litteraturen. . .
~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~
Elsket deg uten spesiell grunn
Fordi du er et barnebarn,
Fordi du er en sønn,
Fordi baby
Fordi du vokser,
Fordi han ser ut som sin far og mor.
Og denne kjærligheten til slutten av dine dager
Det vil forbli din hemmelige støtte.
V. Berestov
Antipyretika for barn er foreskrevet av en barnelege. Men det er akutte situasjoner med feber når barnet må få medisin umiddelbart. Da tar foreldrene ansvar og bruker febernedsettende medisiner. Hva er lov å gi til spedbarn? Hvordan kan du senke temperaturen hos eldre barn? Hvilke medisiner er de sikreste?
Elsket deg uten spesiell grunn
Fordi du er et barnebarn.
Fordi du er en sønn.
For å være en baby.
For å vokse.
Fordi han ser ut som sin far og mor.
Og denne kjærligheten til slutten av dine dager
På ti år, hjemme med min
Du har ditt eget navn.
Men jeg kom akkurat på gaten,
Du har mistet dette navnet.
Det er ingen navn her. De har kallenavn her.
Hva med skolen? Det har sine egne vaner.
De anser deg som stor her
Og de kaller meg ved mitt etternavn.
Som dette. Tre titler, tre roller -
I familien, på gaten og på skolen.
Det er ikke nødvendig å notere i journalen eller dagboken.
Å voksne! Å bestemødre og tanter!
Når, når vil du endelig forstå
Jeg er tolv år gammel! Ikke to! Ikke fem!
Du kan ikke kysse meg når du møtes!Den eldre broren hadde en høylytt far:
Byidol, lærer og sanger.
Imiterer ham i dette og i dette,
Sønnen ble historiker og poet.
Den mellomste broren hadde en rolig far:
En fisker og en rømling fra kjedsomhet.
Jeg plantet et blomsterbed og en grønnsakshage bak huset.
Og sønnen ble i etterligning agronom.
U yngre bror var gamle far:
Sage, bosatt i den hinsides verden.
Han lette etter bøker, samlet og leste.
Og sønnen ble i etterligning en skriftlærd.
Så alder og tid forandret ham,
Tiden min far var i sving.
Og bare én ting forandret ikke faren:
For hver sønn var han modell.Det er rart å huske hva han egget meg til å gjøre!
Som det skjedde, fikk han meg til å le og ertet meg.
Og han kalte "Murzilka" "Zumrilka",
Og magasinet "Crocodile" kalte det "Dragonil".
«Borgerskapet som kjøper billett til kino!»
Han forfalsket to billetter briljant med blekk.
Jeg ble utvist. Og han passet ikke engang på meg,
Å ta ut en ekte billett i stedet for en falsk.
Han lokket meg til drivhusene utenfor landsbyen,
Til blendende røde store tomater.
Jeg er fristet, bryte det inn drivhusglass,
Han ville ha gledet seg over min skam.
Hvis vi var voksne, ville jeg ikke tilgitt ham
Jeg ville bryte med en slik skurk for alltid.
Alt er annerledes i barndommen. Fanget det. Slo meg.
Og igjen spiller vi som om ingenting hadde skjedd.På skolematinéer
Spør barna: - Noen spørsmål?
Og det er utallige hender løftet opp.
Spør du elever på videregående, blir de forvirret.
De er redde for dumme mennesker
Vise seg frem?
Men det er ingen dumme spørsmål.
Svaret kan være dumt."MAMMA, PAPPA" - babyen leder sakte ut,
Og blyantledningen ryker.
«PETYA», skriver gutten, vi plages av stolthet.
Han vil merke alt med sitt stolte navn.
"NINA," skriver tenåringen.
Igjen for ham
Noen i verden er viktigere enn seg selv.
Og hele livet blir ikke disse skriftene slettet.
Først en ting, så flyter en annen opp fra bunnen.En dag gjorde han en feil
Redd, visste ikke hvor du skal dra,
Og verdsetter sjelefreden,
Jeg lovte å ikke gjøre noen feil i det hele tatt.
For ikke å snuble sakte han farten,
For ikke å glemme, turte jeg ikke å krangle,
Og jeg gjemte min egen mening slik,
At han faktisk ble stående uten mening.
Han plaget ingen i verden.
Han ble møtt med et høflig smil.
Han gjorde ikke lenger feil.
Hele livet hans var nå en feil.FAVORITTNAVN
Navnet ditt på skrev til snøen,
Jeg står og beundrer den.
Og før jeg pyntet alt jeg kunne
Stolt av navnet ditt.
Jeg skrev det slik at noen kunne lese det,
At jeg en gang var her.
Som noen nyheter
Om hva jeg er
Jeg elsket navnet mitt.Jeg satt flau i selskap med løgnere.
Han var stille. Jeg prøvde ikke å sette inn et ord.
Og jeg la ikke engang merke til det til slutt
Hvordan han, uten å si et ord, løy.FØRSTEGRAVER
Datter, fortell meg, har du spist?
- Mamma, hele bollen er tom.
- Datter, har du drukket te?
- Mamma, jeg helte opp to kopper.
– Er alt i orden med leksene?
- Mamma, sjekk notatbøkene mine!
– Hvordan går det med din datter med timen?
– Jeg husket hele diktet ned til replikken.
– Hvordan går det med dukken din?
- Mamma, ikke spør om henne.
Jeg vet ikke engang hva jeg skal gjøre med henne.
Vil ikke spise, vil ikke drikke.
Du spør om oppgaven, han vil gråte
Og han vil gjemme notatboken under krybben.
Og hvis du ber meg fortelle deg et dikt,
Han vil utvide øynene og forbli stille.
Romanen "The Life of Arsenyev" er absolutt ny type Bunins prosa. Det oppfattes uvanlig lett, organisk, siden det hele tiden vekker assosiasjoner til våre erfaringer. Samtidig leder kunstneren oss langs denne veien, til slike manifestasjoner av personlighet som en person ofte ikke tenker på: de ser ut til å forbli i underbevisstheten. Dessuten, mens han jobber med teksten til romanen, fjerner Bunin "nøkkelen" til å løse hovedsøket sitt, som han i utgangspunktet snakker åpent om. Derfor er det lærerikt å vende seg til tidlige utgaver og forberedelser til romanen.
I 1903 i bladet " Ny måte"Den første anmeldelsen skrevet av Alexander Blok dukket opp. Det var ingen tilfeldighet at hans møte med publikasjonen ledet av Z. N. Gippius og D. S. Merezhkovsky. Før han møtte dem personlig (i mars 1902), studerte Blok Merezhkovskys verk mye og nøye, og som Vl bemerker. Orlov: «Nesten alle Bloks tanker i hans ungdomsdagbok handler om antinomien til hedenske og kristne verdenssyn («kjøtt» og «ånd»).
Først" kort essay liv og kreativitet" av Pribludny ble utgitt av A. Skripov i 1963. En nær venn av dikteren, som korresponderte med ham gjennom 1929-1936, publiserte Skripov stort antall tidligere ukjente materialer. Arbeidet hans, som utvilsomt har pålitelige bevis, har åpenbart ikke mistet sin verdi selv i dag, men det gjenspeiles fullt ut i synspunktene og vurderingene som er typiske for russisk litteraturkritikk på 60-tallet, som følgende...
Valentin Berestov
Dikt om barn
Elsket deg uten spesiell grunn
Bestemor Katya
Tredje forsøk
Fra serien "Skoletekster"
Han rekker hånden over skrivebordet og drar
Hvor er høyre, hvor er venstre
Leser
Vi var venner med deg, som gutter er venner
Elsket deg uten spesiell grunn
Fordi du er et barnebarn.
Fordi du er en sønn.
For å være en baby.
For å vokse.
For å være på pappa og mamma
Og denne kjærligheten er din til slutten
Det vil forbli din hemmelige støtte.
Bestemor Katya
Jeg ser bestemor Katya
Står ved sengen.
Kom fra landsbyen
Bestemor Katya.
En gave til mamma
Hun serverer.
Jeg er stille
Han legger i en tørket pære.
Jeg bestilte min far
Som et barn:
"Du, baby, er på egenhånd
Løsne hesten!"
Og spurte med respekt,
Lener seg over meg:
"Vil du ha et eventyr,
Min far?"
Igjen, som for mange år siden,
Tunet er tomt. Og ingen i hagen.
Hvordan finner jeg kamerater?
Ingen... Men fortsatt er det noen.
En to tre fire fem,
Jeg skal se!
Jeg vil rive hendene vekk fra øynene.
Hei folkens! Hvem falt i gresset?
Hvem er der bak bjørkestammen?
Jeg tror ikke på en tom hage.
Jeg leker fortsatt med deg.
Lærte leksjoner. Jeg gjentok leksjonene mine.
Etter å ha gjort leksene mine, skyndte jeg meg til timen.
Hvordan jeg lyttet til timene i klassen!
Besvarte leksjoner som på tavlen!
Og etter å ha tjent bebreidelser eller bebreidelser,
Ingenting distraherte meg.
Tegne teoremer i sanden.
Tredje forsøk
Du forlater ikke arenaen umiddelbart
Og du trekker ikke grensen umiddelbart.
Utøveren får tre forsøk
For å få høyde.
Mislykket, men du er ikke rådvill:
Det avgjørende øyeblikket nærmer seg igjen.
Å se andre prøve.
kunngjør en ny kamp,
Baren er satt høyere, og igjen
Du får tre forsøk.
Bit tennene sammen, gjør deg klar og vent.
Og det viser seg at det tredje forsøket
Ligger alltid foran.
Fra serien "Skoletekster"
Han rekker hånden over skrivebordet og drar.
Ingen vil vel engang se på ham?
Han er helt utålmodig: "Spør meg!"
Det er nok at han penetrerte hemmeligheten,
At et mirakel har skjedd, problemet er løst...
Spør gjerne! Gjør meg en tjeneste!
Hvor er høyre, hvor er venstre
"Seier!" – det var et jubelskrik.
Det er ingen grunn til å plage moren din,
Du trenger ikke gå til bestemor:
Les det, vær så snill! Lese det!
Du trenger ikke å tigge søsteren din:
Vel, les en annen side!
Ingen grunn til å ringe.
Ingen grunn til å vente.
Og straks begynner kampen.
Vi er ikke lei av disse kampene,
Fortsatt ville! Hun er kamp herdet!
Bestemor Katya
Jeg ser bestemor Katya
Står ved sengen.
Kom fra landsbyen
Bestemor Katya.
En gave til mamma
Hun serverer.
Jeg er stille
Han legger i en tørket pære.
Jeg bestilte min far
Som et barn:
«Du, baby, er alene
Løsne hesten!"
Og spurte med respekt,
Lener seg over meg:
"Vil du ha et eventyr,
Min far?
Kjempe
Da jeg var barn, var jeg venn med en kjempe.
Vi var de eneste som hadde det gøy.
Han vandret gjennom skoger og lysninger.
Jeg hoppet etter ham.
Og han var en ekte mann,
Med bevissthet om egne styrker,
Og han snurret pennekniven,
Og han hadde på seg lange bukser.
Vi gikk sammen hele sommeren.
Ingen turte å røre meg.
Og jeg takker kjempen for dette
Han sang alle farens sanger.
Å min edle og stolte
Forsvarer, kjempe og helt!
På den tiden ble du nummer fire,
Og jeg flyttet til den andre.
Gutta vil være like høye
Og de vil bli likeverdige venner.
Jeg har blitt voksen. Jeg ble nummer ni
Da du døde i krigen.
Krans
Noen ganger var jeg tilfeldigvis et objekt
Stille tilbedelse og bekymringer.
Barndom. Plen på forsommeren.
Og jenta sitter og vever kranser.
Og legger en gyllen krone
På mitt avklippede hode,
Alt gløder. Og jeg protesterer ikke.
Jeg anser meg selv som et idol.
Og gleder seg over det skinnende blikket,
Jeg ser på jenta, på skyene,
Jeg spiller lydig rollen som en konge
Og jeg føler tyngde og kulhet,
Både friskheten og høytideligheten i kransen.
Kveld. Vinduskarmen er dekket av våte blomster...
Kveld. Vinduskarm med våte blomster.
Nåde. Renhet. Stillhet.
På denne tiden, hode på håndflatene,
Mor sitter vanligvis ved vinduet.
Han vil ikke svare, han vil ikke snu,
Det vil ikke løfte ansiktet fra håndflatene.
Og han vil våkne så snart han venter
Bak vinduet er det et fars smil.
Og han skal trekke opp vektene fra vandrerne,
Og skynder seg mot ham.
Hva er kjærlighet i denne verden,
Jeg vet, men jeg kommer ikke til å forstå snart.
Retur fra øst
Og der i steppen - den avkjølte asken fra en brann...
Vi er hjemme. Steppen er ikke synlig herfra.
Og likevel, selv om vi forlot steppen,
Hun vil ikke forlate oss.
Vi er også en steppe. Vi ligner henne
Solbrun og sprukken hud,
Og fordi vi bærer stillhet i våre hjerter,
Og fordi vi ser månen i byen.
Han vekker oss også midt på natten et sted,
Berører øynene mine med en usynlig stråle,
Tre timer før daggry her
Steppesolen som stod opp uten oss.
Borte, i mengden blant boblebadet,
Igjen, om enn svakere enn i går,
En plutselig døsighet vil innhente oss, -
Steppenatten vil hviske: "Det er på tide å sove."
Men litt etter litt vil alt falle på plass:
Å reise seg, gå ned, og utseendet, og huden.
Og steppen? Hun vil forlate, smelte, forsvinne
Og likevel vil det ikke bli helt slettet.
En gammel venn vil dukke opp og minne deg på
Og igjen vil steppen fylle deg med alt.
Hvor er høyre, hvor er venstre
En student sto ved et veiskille.
Hvor er høyre og hvor er venstre, kunne han ikke forstå.
Men plutselig klødde studenten seg i hodet
Med samme hånd som jeg skrev.
Og han kastet ballen og bladde gjennom sidene.
Og han holdt en skje og feide gulvene.
"Seier!" – det var et jubelskrik.
Hvor er høyre og hvor er venstre, fant eleven ut.
Et spill
Vi pleide å sette oss ned for å spille sjakk.
Ett styre var ikke nok for strategene.
Og en stolt, skjerpet hær
Lek med menneskehetens skjebne
Jeg gikk ned på gulvet, inn i en verden av enkle leker -
Skip, esker og sneller.
Og slik sitter kongene på tronen,
Og panter inn i stridsvogner og skip.
Parader. Visninger. Konspirasjoner. Problemer.
Noen vil ikke tilgi noen for noe.
Og konger kaster flåte mot flåte,
For hær er hær, for folk er nasjon.
Fra under parfymen en modig flaske,
Selv om han var skjør, kjempet han med ære.
Der det er en heroisk ånd, er det en heroisk fremtoning.
Han var med hæren over alt
Bringebærbestillingstråd.
Folket, lei av blodsutgytelse,
Styrter konger og guvernører.
Siste skanse. Det siste opprøret.
Stor verdensomspennende forbrødring.
Sjakk på bordet, flaske på kommoden.
Og to personer hopper over gården,
Slutt på verdenskrigen.
Som er tolv år
Den som er tolv år går i barnehagen
Gikk for tusenvis av år siden.
Om denne veldig gylne barndommen
Han husker nesten med skam.
Glem ham fort! Tross alt, det
Det er en lyte i heltens biografi.
Hest
Meg for datteren min
Den beste av hester.
Jeg kan le høyt og klikke høyt.
Og ri, ri, ri
På den flotte hesten sin
Slik løper jenterytteren rundt.
Og neste morgen er det ingen hest.
Han drar en halv dag
Lat som om du er sint
forretningsmessig,
Men han drømmer om én ting:
Jeg skulle ønske jeg kunne bli hest igjen
Og skjelvende av utålmodighet slår han med hoven.
katt valp
Katten hadde en adoptert sønn -
Ikke en kattunge, men en valp,
Veldig søt, veldig beskjeden,
Veldig kjærlig sønn.
Uten vann og uten svamp
Katten vasket sønnen sin;
I stedet for en svamp, i stedet for såpe
Jeg vasket sønnen min med tungen.
Slikker raskt tungen
Nakke, rygg og side.
Mamma katt - dyr
Veldig ren.
Men min adopterte sønn har vokst opp,
Og nå er han en stor hund.
Stakkars mamma klarer det ikke
Vask den shaggy store fyren.
På store sider
Språket mangler.
Å vaske min sønns nakke,
Du må klatre på ryggen hans.
Å," sukket kattemoren, "
Det er vanskelig å vaske sønnen min!
Plasser deg selv, svøm selv,
Vask deg uten moren din.
Sønnen bader i elva.
Mamma døser i sanden.
Skiløype
Og igjen skiløypa
Som skinner innebygd i snøen.
Skyve og skyve
Jeg løper, holder tritt med alle.
La min siste skiløype
Smeltet for mange år siden
Men barndomsminnet hvisker: - Nei,
Han er her. Ting ser opp!
Barndommen min ble plutselig returnert til meg.
Det rører meg, jublende,
Det er som om det ikke er der i det hele tatt
Etterlatt et sted bak krigen.
Elsket deg uten noen spesiell grunn...
Elsket deg uten spesiell grunn
Fordi du er et barnebarn,
Fordi du er en sønn,
Fordi baby
Fordi du vokser,
Fordi han ser ut som sin far og mor.
Og denne kjærligheten til slutten av dine dager
Det vil forbli din hemmelige støtte.
Kjærlighet begynte med fullstendig bedrag...
Kjærlighet begynte med fullstendig bedrag.
Jeg løp fra skolen gjennom inngangspartiet
Og igjen dukket han opp på hjørnet, rødmende,
Å møte henne, som ved et uhell.
Og når jeg forstår alt, er jeg litt flau,
Hun lyttet til mine forklaringer:
Som, jeg trenger å møte noen herfra.
O hvit beret i snøfallets mørke!
Og igjen gjennom gårdsplassene suste jeg gjennom mørket,
Og hun kom over det på hvert hjørne,
Og etter å ha møtt, løp han mot ham igjen...
Slik så jeg henne av for første gang.
Beskytter av det 41. året
En av dem bodde i Tasjkent,
En annen kom fra Kaluga.
Alt var annerledes for dem,
Og det er bare en bestemor.
Fra brev fra min bestemor
De lærte om hverandre
Og i 41 førte jeg dem sammen
Den yngre broren forteller
Om strømbrudd og bekymringer,
Som med Junkers, så store,
Den kvikke "hauken" kjempet,
Hvordan flokker gikk gjennom byen...
Og den eldre broren, alvorlig, streng,
Han gjentar: – Skriv dette ned!
Du har tross alt en fantastisk stil!
Og den yngre broren gråter bittert,
Hører den triste nyheten.
Han husker Messerschmitt-buldringen
Og skarpheten i militære kommandoer.
Og den eldste ser på ham,
Han ser på funnet,
Og han er glad for at han åpnet den
(Hva trodde du!) talent.
Mann
Min far ble kalt til fronten,
Og av denne grunn
Jeg må leve fra nå av
Som en mann skal.
Mor er alltid på jobb.
Leiligheten var tom.
Men i en manns hus
Det er alltid noe å gjøre.
Bøtter fulle av vann.
Leiligheten er feid.
Å vaske opp er ikke vanskelig -
Det er ikke en dråpe fett på henne.
Kuponger fra tre kort
De klipper meg i matbutikken.
Forsørger og forsørger.
Mann. Den eldste i huset.
Jeg er oppriktig sikker
At han ble vikar for faren.
Men i det fjerne livet,
Velsignet, før krigen,
Far studerte ikke
Ting som dette.
Mor erstattet far.
Jeg hjelper min mor.
Bare en gang, og så i begynnelsen av barndommen...
Bare en gang, og deretter i begynnelsen av barndommen,
Onkelen min, han som døde i krigen,
Han kom på besøk til oss. Men ta en nærmere titt likevel
Jeg kan inn i øynene hans. De er i meg.
Alt annet - utseende og ord -
Glemt. Men jeg husker også
Det var gress. Ikke-lokalt gress.
Høy og tynn. Lesnaya.
Må være i skogen (det er i kanten av jorden
Var for meg) min onkel brakte meg,
Og der la vi oss ned i lysningen,
Glade, ser hverandre inn i øynene.
Og jeg la merke til trådene på ekornene,
Og foldene på øyelokkene og sparsomme øyevipper,
Og to pupiller, to prikker,
I to grå og strålende pupiller.
Og måten jeg selv ble reflektert i dem,
Og måten de var dekket av drag.
Og øyelokkene beveget seg... Bare et øyeblikk
Jeg husker. Ett øyeblink.
Han rekker hånden over skrivebordet og drar...
Han rekker hånden over skrivebordet og drar.
Ingen vil vel engang se på ham?
Han er helt utålmodig: "Spør meg!"
Som om, etter å ha kjørt en hest langs veien,
Han skyndte seg hit med en hastepakke,
Med en hastepakke og et presist svar.
Du trenger ikke å gjøre notater i journalen eller dagboken,
Det er nok at han penetrerte hemmeligheten,
At et mirakel har skjedd, problemet er løst...
Spør gjerne! Gjør meg en tjeneste!
Chukovskys paradoks
«Skriftet ditt har blitt grunt,
Raskt, behendig, tregt.
For et håndverk,
Trinket
For en bagatell.
Hvorfor snurre rundt som et ekorn?
Du får tydeligvis ikke nok betalt?
Jeg ser ikke poenget med dette, -
Chukovsky sukket. - Nok,
Skriv uselvisk -
De betaler mer for det!»
Første venn
En gang dro de primitive barna til urskogen,
Og ursolen så på dem fra himmelen.
Og barna møtte et ukjent dyr i kratt,
Slike har aldri blitt sett før.
Den primitive faren sa: «Vel, lek med ham.
Når han blir større, spiser vi ham sammen.»
Natt. Primitive mennesker sover i primitiv søvn,
Og urulver sniker seg i nattens mørke.
Problemer primitive mennesker, så forsvarsløs i en drøm.
Hvor ofte ble dyrets buk en grav for ham!
Men da det modige dyret kjente de onde kannibalene, bjeffet det,
Og med dette reddet han primitive mennesker fra døden.
Han begynte å jakte sammen med faren sin da han vokste opp.
Så den blide og trofaste hunden ble en venn for mennesket.
Sang om froskene
Vi har øyne som diamanter
Og huden er fargen på smaragd.
Og vi er født tre ganger,
Og dette, brødre, er rett og slett et mirakel.
Lite egg i en klump,
Og en rumpetroll i en frekk flokk,
Og her er en frosk på en pukkel
Sitter eller hopper på plenen.
Frosset inn i isen – og levende igjen.
For en frosk!
Vi puster gjennom gjeller som fisk.
Vi puster med lungene, som mennesker.
Som fugler kunne vi fly.
Men vi bør synge som fugler!
Selvfølgelig, gode triller
Noen ganger kommer disse fuglene ut!
Men vi var de første til å synge,
Da de ikke var i verden.
En million år, kanskje to
Verden hørte bare "kva-kva!"
Vi er rekordholdere på land også
Og i hver sølepytt er det en mester.
Vi har hoppende knær
Vi har svømmeføtter.
Selvfølgelig er vi litt kalde
Men sangene våre er så melodiøse.
Vi er dumme i dine fabler,
Men i dine eventyr er vi prinsesser!
Bli en dronning - qua-qua!
Herske med magiens kraft!
Undertekst
Du finner ikke et skittent triks i diktene mine.
Hemmelig smart og hemmelig modig
Jeg kan ikke være det. Skjuler løgner under sannheten
Under løgn er sannheten en umulig oppgave
Jeg tror. Jeg skriver det jeg vil.
Jeg skal tie om hva jeg vil.
Vel, underteksten, i motsetning til fangsten,
Vandre med Chukovsky
Jeg er fjorten år og han er seksti.
Han er stor, og gråhåret, og rødrød, og med nese.
Han sørger over sønnen. Jeg er trist uten faren min.
Mai blomstrer. Og krigen har fortsatt ingen ende i sikte.
Forsiktig bestemmer han min skjebne
Og han ser engstelig på at jeg er tynn.
I morgen tidlig vil han skynde seg for å redde meg.
I mellomtiden vil han vise deg hvordan du skriver.
Og han vil lese poesi for meg, den store dikteren
Jeg skrev om kjærligheten til tjuesju år gammel,
Vil huske hva som fortsatt venter meg fremover.
Å poesi! Beveg folks sjel,
Måtte de finne styrke og et felles språk i deg
Denne skrøpelige gutten og en sterk gammel mann.
Gjemsel
Igjen, som for mange år siden,
Jeg går inn i en kjent gårdsplass og hage.
Tunet er tomt. Og ingen i hagen.
Hvordan finner jeg kamerater?
Ingen... Men fortsatt er det noen.
Tomme... Men de burde være her.
En to tre fire fem,
Jeg skal se!
Jeg vil rive hendene vekk fra øynene.
Hei folkens! Hvem falt i gresset?
Hvem er i låven? Hvem er rundt det hjørnet?
Hvem er der bak bjørkestammen?
Jeg tror ikke på en tom hage.
Jeg leker fortsatt med deg.
Tidlig herlighet
"Dikter! Dikter!" – ropte de etter ham.
Poeten var ung.
Han drømte ikke om berømmelse.
Han drømte om represalier
Med alle som følger dikteren
Han ropte: «Poet! Dikter! Dikter!"
Soloppgang. Sokolniki. Glad...
Soloppgang. Sokolniki. Glade.
Sammen er vi nøyaktig førtifem.
Når du drar, er det på en eller annen måte rart
Husk slike ting.
Til våre første klemmer
Den siste stjernen leter.
La forsinkede forbannelser
De vil aldri bli rørt.
Vi var venner med deg, som gutter er venner...
Vi var venner med deg, som gutter er venner,
De kjempet og kranglet uten pause.
Det skjedde, så snart vi ble sammen med deg,
Og straks begynner kampen.
Igjen i hånd-til-hånd eller sjakkkamp
Vi har det travelt med å legge hverandre på skulderbladene.
Der sverdet glitret, vil ballen rulle.
Gled deg, vinner! Beseiret, gråt!
Vi er ikke lei av disse kampene,
Minst hver hundre gang døde han i en duell.
Men vi beholdt vennskapet vårt.
Fortsatt ville! Hun er kamp herdet!
ildflue
Jeg har en lodden orm i hendene.
Han bærer et grønnaktig lys.
Og gutta kaller ham Firefly.
Det er synd at jeg ikke trengte å finne deg som barn!
Jeg ville si: "Det er ildfluen min!"
Jeg ville tatt deg med hjem, ildflue.
Jeg ville lagt deg i en boks
Og jeg fikk ikke sove av glede.
Er det fordi jeg ikke fant deg, mor?
Gikk du til sengs for tidlig?
Er det fordi jeg var feig som barn?
Og vandret du ikke gjennom skogen om kveldene?
Nei, jeg vandret rundt for å trosse de onde trollmennene.
Det er klart jeg var uheldig da.
Og så kom den flammende juli.
Bruset av eksplosjoner. Glansen fra sporkuler.
Forlater den mørklagte byen
Togene strakte seg mot øst.
Jeg mistet barndommen min et sted på veien...
Så skinn klarere, lille! Skinne!
Tredje forsøk
Du forlater ikke arenaen umiddelbart
Og du trekker ikke grensen umiddelbart.
Utøveren får tre forsøk
For å få høyde.
Mislykket, men du er ikke rådvill:
Det avgjørende øyeblikket nærmer seg igjen.
Gjør du deg klar for ditt tredje forsøk?
Å se andre prøve.
Han løp bort. Dro. Og - klar!
kunngjør en ny kamp,
Baren er satt høyere, og igjen
Du får tre forsøk.
Men det gikk ikke (et forsøk er ikke tortur),
Bit tennene sammen, gjør deg klar og vent.
Og det viser seg at det tredje forsøket
Ligger alltid foran.
Derfor er det ikke nødvendig å gå tilbake til timen.
Klokken vil ringe, kle deg raskt
Og vent på meg nær skoledørene!»
Og i par, i par etter henne,
For min kjære lærer
Vi forlater høytidelig landsbyen.
Og sølepyttene var dekket av løv fra plenene!
"Se! På mørke grantrær i underskogen
Lønnstjerner brenner som anheng
Bøy deg for det vakreste bladet
I årer av karmosinrød på gull.
Husk alt, hvordan jorden sovner,
Og vinden dekker det med løv."
Og i lønnelunden er det lysere og lysere.
Flere og flere blader flyr av grenene.
Vi leker og løper rundt under løvet som faller
Med en trist, omtenksom kvinne ved siden av seg.
Leksjoner
Lærte leksjoner. Jeg gjentok leksjonene mine.
Etter å ha gjort leksene mine, skyndte jeg meg til timen.
Hvordan jeg lyttet til timene i klassen!
Besvarte leksjoner som på tavlen!
Og etter å ha tjent bebreidelser eller bebreidelser,
Jeg lærte umiddelbart av dem.
Jeg fulgte læreren med blikket.
Ingenting distraherte meg.
Og hvem satt ved pulten ved siden av deg da?
La ham tilgi meg, jeg hørte ham ikke.
Å lære... Mennesket styres av lidenskaper,
Og jeg var i kraften til denne lidenskapen.
I hver av oss er det en skolegutt-slave,
Redd for å bli kalt til styret.
Det bor en munter skolegutt inni hver av oss,
Tegne teoremer i sanden.
For skoleånd uten innblanding av skolegutt,
Når det gjelder en hest, er jeg klar til å gi halve riket mitt.
Å, ditt lokomotivrike!
Så mye kokende vann du vil.
Vent litt, råvare dere!
Drikk, mannskap, kokende vann.
Hopp over sanitæren
Echelons mot øst.
Vent, passasjerer!
Sett deg ned, barn, på gresset.
Kjemp mot de sibirske regimentene
De haster med kurer til Moskva.
Kommandørene er forsiktige
Forkledningen ble tatt på.
Ah, taiga bjørketrær,
De tok deg langt.
Lokomotivet vil rykke og bevege seg,
Og vognene vil fly.
Og bjørkene er som en treenighet,
Som å rasle i hyttene.
Skrive ut
Marina Korotkova
Leder for biblioteket til Senter for utvikling av kreativitet for barn og unge oppkalt etter. A. V. Kosareva, Moskva
2008 har blitt erklært som familiens år i Russland. Og så, på en ferie, i ferien, ba en av leserne, en lærer av yrke, meg velge «dikt om familie». Den første forfatteren som dukker opp er Valentin Berestov. Dikt fra syklusen "Crossroads of Childhood":
Elsket deg uten spesiell grunn
Fordi du er et barnebarn,
Fordi du er en sønn,
Fordi baby
Fordi du vokser,
Fordi han ser ut som sin far og mor.
Og denne kjærligheten, til slutten av dine dager
Det vil forbli din hemmelige støtte.
I memoarboka «Barndom i småby"V.D. Berestov skrev: "Hvor mange kjærlige øyne lyste over meg! Jeg er vant til at alle elsker meg... Godheten til familien min og mine landsmenn bortskjemte meg i begynnelsen av livet mitt. Som voksen kunne jeg ikke venne meg til det faktum at noen ikke var fornøyd med meg og ikke forventet noe godt fra meg i det hele tatt.»
I Berestovs poesi finnes ordene "mor", "far", "bestemor", "bror" spesielt ofte. Hvis du setter alle disse versene sammen, får du en slags «familiekrønike». En av dikterens samlinger heter " Familiebilde"(M., 1973), basert på diktet med samme navn:
Jeg tar på meg en ny matrosdress,
Og bestemor retter håret,
Pappa har på seg nye stripete bukser,
Mamma har på seg en ubrukt jakke,
Bror er i godt humør,
Rødmer og lukter jordbærsåpe
Og forventer godteri for lydighet.
Vi tar høytidelig med stolene ut i hagen.
Fotografen instruerer kameraet.
Latter på leppene. Spenning i brystet.
Stillhet. Klikk. Og ferien er over.
2008 markerer 80-årsjubileet for Valentin Dmitrievichs fødsel, han ble født i 1928, på årets mest useriøse dag - 1. april:
Og jeg ble født den første april.
Min far, på vei tilbake fra en tur,
Jeg hørte denne nyheten på veien
Og han trodde det ikke: "Det betyr at jeg ikke ble født,
Og hvis han ble født, var det ikke en sønn.
Nei, jokerne har gått over bord.
Vitser, vitser, men spøk med måte!»
Et av de første barndomsminnene (Valya var ikke eldre da tre år) Og favorittdikt hans mor:
Kveld. Vinduskarm med våte blomster.
Nåde. Renhet. Stillhet.
På denne tiden, hode på håndflatene,
Mor sitter vanligvis ved vinduet.
Han vil ikke svare, han vil ikke snu,
Det vil ikke løfte ansiktet fra håndflatene.
Og han vil våkne så snart han venter
Bak vinduet til farens smil,
Og han skal trekke opp vektene fra vandrerne,
Og skynder seg mot ham.
Hva er kjærlighet i denne verden,
Jeg vet, men jeg kommer ikke til å forstå snart.
Valyas mor spilte i amatørforestillinger, og da hun forberedte rollen, var den eneste maten i huset fengselet:
Mamma går rundt med rynket øyenbryn,
Hvisker høyt, lærer rollen.
Så i dag vil det være et fengsel:
Løk og smør, brød og salt.
Gulvet er ikke vasket, blomsten blir ikke vannet,
Brannen slukket under ovnen.
Og ingen lærer barn til skolen,
Lærer oss ikke.
Kunstnerisk natur
Ingen virksomhet på premieredagen
Før livets bekymringer. Fengsel –
Her er vår ferielunsj.
Briller går i stykker
De går ut av hånden.
Hell vann fra springen i en bolle,
Smuldre brødet og skjær løken.
Og i min mors øyne er det en storm,
Og det er triumf i bevegelsene.
For et fengsel!
For et fengsel!
Ingenting smaker bedre!
Og nå ser sønnen i auditoriet på mor-artist:
Mamma spilte maskingevær,
Og min sønns sjel sank.
Hvor blid og modig
Dette var en maskingevær.
Mamma, mamma, det er det du er!
Ikke skjule din triumf,
Rister og dytter alle naboene,
Sønnen hvisket: "Dette er min mor!"
Og så spilte moren hans
Datteren til en hvit general.
Hvor feigt og ondt
Hun var en generals datter.
Sønnen ville falle gjennom bakken.
Tross alt er familien dekket av skam.
Og rundt omkring er det beundrende ansikter:
"Gjenkjente ikke? Er dette moren din?
(« Amatørprestasjon»)
I memoarene sine skrev Berestov om seg selv som en "sosial halvrase": en bestemor var en bondekvinne, den andre var en adelskvinne. Valentina Berestovas mor, Zinaida Fedorovna, var datter av en kjent grunneier Fyodor Telegin og Alexandra, en adelskvinne av den gamle Trunov-familien. Fjodor Telegin var imidlertid selv en bonde, men han ble rik og ble eier av Serebreno-godset, ikke langt fra Mesjtsjovsk. Valentin Berestovs far, Dmitry Matveevich Berestov, var fra bønder, men fra økonomiske bønder, de som tilhørte statskassen og ikke kjente livegenskap. Fra barndommen ble han forelsket i lesing, studerte i Poltava ved Teachers' Seminary, deretter, da første verdenskrig begynte Verdenskrig og det var mangel på offiserer fra overklassen, han ble tatt opp på en offisersskole, hvorfra han ble sendt til fronten. Deretter jobbet han som skolelærer og underviste i historie. Med en vakker stemme sang han i et kirkekor som barn, og sang senere vuggesanger av Mozart, Tsjaikovskij og Vertinskijs sanger for sønnene sine.
Faren min plystret ikke i det hele tatt,
Nynnet ikke i det hele tatt.
Ikke hva jeg er, ikke hva jeg er
Da jeg var sammen med ham.
Ikke høyt, bare sånn,
Han sang ikke noe.
Alle sier at det var en stemme
Hos faren min.
Jeg ble ikke sanger, jeg lærte barn,
I tre kriger kjempet...
Han sang for moren sin og for gjestene.
Nei, han nynnet ikke.
Hvorfor synger vi bare?
Ta-ra da ti-ri-ri, -
Sannsynligvis hørtes i det,
Men et sted der inne.
Ikke rart han hadde det
Gangarten er så lett
Som om musikken ringte
Ham langveis fra.
Den store patriotiske krigen begynte, og min far ble kalt til fronten, om dette diktet "The First Evening of the War":
Det var den første kvelden
kanskje den siste krigen.
Som i kjølvannet spiser vi pannekaker med tårer.
Vi sitter lenge, spiser og ser på far.
Stille, så stille at du kan høre hjerter slå.
Søt er teen, men det er et tristhetsstempel i ansiktene.
Hvorfor kommer ikke budet for å overlevere stevningen?
Kanskje med denne, som med første verdenskrig
Eller med Civil kommer faren tilbake i live.
Tråder. Nål. Rett barberhøvel. Notisbok.
Det tar virkelig ikke lang tid å pakke for en lang tur.
Infanteriet vil komme ut for å redde planeten og landet.
Som å gå på jobb, gjorde faren min klar for krig.
Berestov-familien hadde tre sønner (den tredje sønnen ble født etter krigen). Valentin Dmitrievich skrev om seg selv og sine brødre:
* * *
Hus
Walker.
Moren er overveldet av redsel:
- De kjemper igjen!
Bror går mot bror.
Og han kjører oss inn i gården,
Inn i mengden av gutter.
Hagen rister:
Bror står opp for bror!
* * *
Så jeg tar saksen
Kam og kappe.
Sitter som i en frisør
Min fem år gamle bror.
Og han ber om alle krøllene
Kutt den ned til en
Slik at kvinner er i fred
De forlot ham.
YNGRE BROR
Tross alt er det nødvendig! Broren min tror fortsatt seriøst
Til noe som lenge har vært et spørsmål for meg.
Når han puster, er han fortsatt et lokomotiv.
Og jeg kan ikke lenger være et lokomotiv.
Valentin var den eldste av brødrene, og da faren gikk foran, var han den eldste mannen i familien:
Faren min ble kalt til fronten.
Og av denne grunn
Jeg må leve fra nå av
Som en mann skal.
Mor er alltid på jobb.
Leiligheten var tom.
Men i en manns hus
Det er alltid noe å gjøre.
Jeg ser på broren min
Er klærne dine i orden?
Matlaging av middag: i uniform
Varm potet.
Bøtter fulle av vann.
Leiligheten er feid.
Å vaske opp er enkelt -
Det er ikke en dråpe fett på henne.
Med et rolig blikk,
solid og verdig,
På gården, til søppelgropen,
Jeg går med en søppelbøtte,
Kuponger fra tre kort
de klippet håret mitt i matbutikken.
Forsørger og forsørger. Mann.
Den eldste i huset.
Jeg er oppriktig sikker
At han ble vikar for faren.
Men i det fjerne livet,
velsignet, før krigen
Far studerte ikke
Ting som dette.
Mor erstattet far.
Jeg hjelper min mor.
I mellomtiden var det ingen nyheter fra faren hans på lenge, og i 1942 skrev en fjorten år gammel tenåring et dikt "Til far":
Min far! Du sender ingen nyheter
Allerede helt år kjære familie,
Men dagene da vi var sammen
I en drøm står de foran meg.
Og det som har blitt levd blir levende:
Siv og avstanden til den innfødte elven,
Og du, bøyd over vannet,
Du ser trett inn i flottørene.
Nok en gang, baby, jeg er ved siden av deg
Jeg står stille,
Og du ser så innbydende ut
Noen ganger ser du på meg...
Og igjen en forbipasserende vogn
Banking, støv virvlet med røyk.
Og den gamle hesten, lei av å løpe,
Plisser sammen med langsomme skritt.
Ikke en lyd bryter stillheten.
Bare en dum vaktel om morgenen
Gjentas uten å stoppe
Det er "tid til å sove" og "tid til å sove."
Og livet flyter igjen fra begynnelsen,
Fortsatt full av den samme gleden,
Som om hun ikke skilte oss
Nådeløs krig.
Det er som om vi var et mareritt
All uroen og behovet,
Og morgenen er et strålende lys
De ble spredt uten problemer.
Faren min kom levende tilbake fra denne, hans tredje krig. Han oppdro tre sønner og var et eksempel i livet for hver av dem:
Den eldre broren hadde en høylytt far,
Byens idol, lokalhistoriker og sanger.
Imiterer ham i dette og i dette,
Sønnen ble historiker og poet.
Den mellomste broren hadde en trist far
En fisker og en rømling fra kjedsomhet.
Jeg plantet et blomsterbed og en grønnsakshage bak huset.
Etter å ha imitert ham, ble sønnen agronom.
Den yngre broren hadde en gammel far,
Sage, bosatt i den hinsides verden.
Han lette etter bøker, samlet og leste.
Og sønnen ble i etterligning en skriftlærd.
Så alder og tid forandret ham,
Tiden min far var i sving.
Og bare én ting forandret ikke faren:
For hver sønn var han modell.
"Min fars epoke snurret," skriver Berestov. I 1936 ble Dmitry Matveyevich utvist fra festen og ble innkalt om natten for avhør av NKVD. Han reddet familien og forlot Meshchovsk. I 1988 skrev Valentin Dmitrievich et dikt om dette, "Bevis (1936)."
"Berestov," sa de til faren, "
Innrøm det: du er en sosialistrevolusjonær.
De lette etter bevis
De reiste støv i arkivene,
På ukrainsk, for eksempel.
Og nå skal vi presentere dem.
Det er ikke for ingenting du gjemte det sosialistiske revolusjonære partiet.
Hva er i Ekaterinoslav
Talte du på kongressen?
Hvorfor gikk du til de sosialrevolusjonære med dette?
Hva fortalte han dem om terrorisme?
På nitten hundre og tre?
- Hva sa du? Sannsynligvis tull.
Hva annet kan jeg si på den tiden?
Kan et barn på åtte år?
«Hva med åtte? Å, fiendefrø!
Kom deg ut, faen!»
Under krigen ble Berestovs far tatt til fange, og da han kom hjem ble han tvunget til å jobbe på en landlig skole, og han kunne ikke finne arbeid i Kaluga.
To bestemødre bodde i familien deres: Baba Sasha, mor til Zinaida Fedorovna, og oldemor Alexandra Gerasimovna, mor til Baba Sasha. Valentin Dmitrievich snakker også om dem i diktene sine.
BABA SASHA
Vår kjærlige fe!
Buer av stolte øyenbryn.
Jeg kalte ham "Baba Sasha"
Min mors mor.
Det gikk rykter i byen
Om dine tidligere synder,
Og med iver av en bedne mantis
Du tryglet dem.
I et svart sjal, i en streng kjole,
Spør for deg selv, for oss,
På kne foran gud
Jeg falt ned mange ganger.
Frysende eiker
Et blått utseende fra under et skjerf...
Jeg kjørte langs gulvbordet
Blåst knapper tropper.
Budyonny og jeg slo kadettene,
Intervensjonister, kadetter.
Ropet "Hurra!", "For sovjetenes makt!"
Det ristet ditt stille tak.
I sin memoarbok skrev Berestov om henne: "Min blåøyde, svarthårede bestemor, mor til fem barn, ble forelsket i en avsatt munk og forlot bestefaren min. Jeg hørte rykter om dette i Mesjtsjovsk et halvt århundre etter min bestefars død.»
Og om min oldemor:
Oldemor-fratatt, oldemor-adelskvinne
Jeg skyndte meg alltid å besøke tidlig om morgenen.
Hvorfor skal grunneieren hedres av meg?
Oldemor! Ikke alle har det.
«Tippoldemor, hei!» –
«Har du kommet, slem?
For noen pepperkaker, spis det. Ta en øretelefon.
Kovaleva igjen. Syng, kjære, syng!
Ah, radio! Skatt for en blind gammel dame!
Vel, det er nok. Avisen er grobunn for kultur.
La oss fortelle tegneseriene.
Sirkel på øyet? Ah, monokel! Vel vel!
I topplue og med bombe? Kom med krigen!"
Å, som hun gjorde narr av Briand,
Over Churchill, Hoover, Zhang Hsue-liang,
Hvordan hun snøftet og holdt leppene med håndflaten,
Over stormaktenes små arroganse.
Hun spøkte, hadde det gøy, kjørte i vogn.
Hun ler og spøkte og dvelet i lyset.
Det tiende tiåret!.. En skare av gamle damer
Ja, en gul chasubelprest som en kjegle.
«Du har blitt et offer» ble ikke hørt her.
I følge den eldgamle ritualen ble hun gravlagt.
Oldemor elsket å lytte til folkesanger fremført av sangeren Kovaleva, var interessert i politikk, og til tross for at hun allerede var blind på den tiden, abonnerte hun på avisen Izvestia. Takket være Izvestia og oldemoren hans, lærte lille Valya Berestov sine første bokstaver og leste sitt første ord. Han snakker om dette i sine memoarer: «Og likevel lærte hun (oldemor) meg de to første bokstavene. I andre tegneserier som jeg fortalte henne, blant stormfull sjø sto en stolt klippe med fire bokstaver langs en bratt klippe. «Tre like bokstaver ved siden av hverandre? – spurte oldemoren. "Ingen annen måte enn USSR!" Det første ordet jeg leste!" Valya og broren Dima ble kalt av bestemødrene Dragotsuntchik og Strekotunchik. Bestemødre ble "fratatt stemmerett" - det vil si fratatt stemmerett på grunn av deres edle opprinnelse.
Min fars mor, bestemor Katya, bodde i landsbyen Torhovo. Hun var den andre kona til Matvey Berestov og fødte ham 18 barn, hvorav ni overlevde. Hun kom fra bygda på besøk i en kjerre og kjørte hesten selv.
BESTEMOR KATYA
Jeg ser bestemor Katya
Står ved sengen.
Kom fra landsbyen
Bestemor Katya.
En gave til mamma
Hun serverer.
Jeg er stille
Han legger i en tørket pære.
Jeg bestilte min far
Som et barn:
«Du, baby, er alene
Løsne hesten!"
Og spurte med respekt,
Lener seg over meg:
"Vil du ha et eventyr,
Min far?
Mange av Berestovs slektninger døde i krigen. To sønner av Baba Sasha kom ikke tilbake fra krigen. Valentin Berestovs søskenbarn Vasily og Konstantin - barnebarn av Baba Katya - kom heller ikke tilbake fra krigen. I diktet "Skjorte" snakket Valentin Dmitrievich om sin fetter Vasily:
Foreldrene er forskjellige, men bestemoren er den samme.
Og hun tok med seg broren sin fra landsbyen til oss.
Og jeg, seks år gammel, var mest glad i ham.
Fetteren min studerte for å bli lærer.
Så morsom han var! Så snill han var!
Så vakre skjorter han hadde på seg!
Han kom i en hvit skjorte. Og på verandaen vår
Vi så på katedralklokken i en time.
Og før mamma sa: "Gå og legg deg!"
Vi lærte å kjenne igjen tiden ved pilene.
Så kom han etter meg i en blå skjorte,
Han tok dem med til andre elever og satte dem ved bordet.
Og kunngjøreren, som en lærer, fortalte historien for alle.
Slik hørte jeg på høyttaleren for første gang.
Men så kom broren min inn i huset i en svart skjorte,
Og mamma lot oss to gå til landsbyen.
Ah, den nye skjorten har en stor hemmelighet:
I malertrauet på kjøkkenet skiftet det farge.
Og igjen hun - se! - ser ut som ny.
Og høyttaleren snakker stadig strengere...
Kjære bror, han kom ikke tilbake fra slagmarken.
Grammofonen skinner som en sølvtrompet.
Favorittplaten min, hissing, gikk i en sirkel:
"Det kuttede glasset falt fra bordet."
Vinduene i hytta er åpne. Det er venner under vinduene.
"De falt og brøt, som min ungdom."
Vasily kjempet nær Kiev, var en politisk instruktør og ble omringet. Da satt han i en partisanavdeling. I 1944 forsvant Vasily Grigorievich. Kort tid før dette mottok foreldrene hans to brev fra ham, i ett av dem ba han om å ikke bekymre seg hvis det ikke var nyheter fra ham på lenge.
Faren til helten til diktet "Kostik" Nikolai Matveevich Berestov var styreleder for kollektivgården. Da tyskerne kom, ble han utnevnt til overmann, men han klarte å bevare den kollektive gårdsbesetningen uten å overlate et eneste storfe til inntrengerne. Til tross for dette, etter frigjøringen av landsbyen av den røde hæren (i begynnelsen av 1942), ble han arrestert og sendt til usbekiske leire. Landsbyens innbyggere sto opp for ham, og i 1945 ble han løslatt og rehabilitert, men helsen hans ble undergravd, og han døde snart. Og sønnen hans Konstantin, som ennå ikke var 18 år gammel, ble trukket inn i hæren, og som sønn av en «folkefiende» ble han sendt til en straffebataljon. Han døde noen måneder senere, i 1942, da han ble sprengt av en mine (straff ble kastet inn i minefeltet foran utstyret):
Hvem husker Kostya,
Vår fetter
Om bror soldat
Om vårt langvarige tap.
Han ble uteksaminert fra skolen
Og han døde umiddelbart i krigen.
Du husket ham
Jeg drømte om ham i en drøm.
I familiealbum
Han lever på et gammelt kort
(Han spilte ikke,
Men av en eller annen grunn ble den filmet med en gitar).
Og noe er viktigere
Enn bare tristhet og slektskap,
Forbundet oss alle
Hvem har ikke glemt ham ennå?
Dikt om berøvede bestemødre og bror Kostya ble publisert først på 1970-tallet. Og her ville det være på sin plass å minne om et annet dikt av Berestov.
SUBTEXT
Du finner ikke et skittent triks i diktene mine.
Hemmelig smart og hemmelig modig
Jeg kan ikke være det. Skjuler løgner under sannheten
Under løgn er sannheten en umulig oppgave
Jeg tror. Jeg skriver hva jeg vil
Jeg skal tie om hva jeg vil.
Vel, underteksten er forskjellig fra fangsten
Dikt er ikke gitt av forfatteren, men av epoken.
År gikk, og Valentin Berestov ble fra et barnebarn og sønn til en far, og deretter til en bestefar. Da datteren Marina ble født, dukket det opp dikt for barn. "Datteren min Marina inspirerte meg til å skrive dikt og eventyr for barn," skrev V.D. Berestov i sitt selvbiografiske notat "Om meg." For eksempel, det berømte diktet "Om jenta Marina og bilen hennes" eller diktet "Hest":
Meg for datteren min
Den beste av hester.
Jeg kan le høyt
Og klikker høyt.
Og ri, ri, ri
På den flotte hesten sin
Sånn går det
Cowgirl jente.
Og neste morgen er det ingen hest.
Han drar en halv dag
Lat som om du er sint
forretningsmessig,
Men han drømmer om én ting:
Jeg skulle ønske jeg kunne bli hest igjen.
Og skjelvende av utålmodighet,
Slå med hoven.
Og så dukket det opp dikt om barnebarnet.
FOR FØDSELEN AV ET BANESØNN
Som i barndommen, bestemor
Hun er vennlig med meg.
Men denne bestemoren -
Min kone!
GÅR MED DITT BANESØNN
Bestefar liker bjørketrær
Og osper.
Barnebarnet mitt liker kioskene
Butikkene.
Han tok kannibalmasken,
Jeg tok klistremerkene.
Bestefar hadde ingen
Ikke en krone.
På et av møtene med leserne sa Valentin Dmitrievich: "Jeg tok alle historiene fra mine egne eget liv. Alt som ble skrevet i diktene mine var med meg...» Versene som er gitt her, kombinert et enkelt tema, temaet familie, er en unik historie til Telegin-Berestov-familien, uløselig knyttet til historien til landet vårt.
Og noen flere dikt, ikke inkludert i artikkelen, også om et "familie"-tema: "Brev fra bestemor", "fransk", "Våkner, går jeg til vinduet ...", "Bader", "Dør ”, “Ved min fars skrivebord ... "", "Far Fiske", "Fars gave", "Hos bestemor", "Foreldredag (1940)", "Nattsamtaler med far", " Fryktelig drøm", "Mamma dro", "Foreldre gikk på teater", "Papirkors", "Bare en gang, og så i begynnelsen av barndommen ...".